ANTORCHA DE PACHECO

¡ A T E N C I O N !

2007-09-25T15:31:00.000-07:00

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Eso es todo.

RECOMENDACIÓN ESPECIAL

2007-09-12T17:58:00.000-07:00

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FRASE/LEITMOTIV DE ESTA PAGINA:

2005-10-06T09:06:00.000-07:00

"EL CEREBRO NO ES UNA VASIJA PARA LLENAR, SINO UNA LAMPARA PARA ENCENDER" - Plutarco (A.D. 46-119)

DIALOGOS INSOLITOS

2005-09-29T14:44:00.000-07:00

LA ONOMATOPEYA A LA JITANJAFORA: "AL MENOS YO TENGO ALGúN SENTIDO".

EL PALINDROMO AL OXIMORON: "SOS TAN CONTRADICTORIO..."

Y ESTE LE CONTESTó: "A VOS, VENGA DE DONDE VENGA, TODO TE DA LO MISMO..."

FRASES QUE PERDURARAN

La sintaxis es una ciudad desierta...

La síntesis nunca pudo doctorarse.

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FRASES SUELTAS (PERO PROFUNDAS) (C)2005

2005-09-29T01:24:00.000-07:00

No importa cuántos años has vivido, sino cómo lo has hecho.

No importa trabajar mucho, sino trabajar bien.

TELEVISOR: No lugar donde seres de sexo ambiguo se dedican, mediante golpes bajos, a deformar la opinión pública.

************G.Pacheco, 2005

P U N T A D A S D E H I L V A N (de "Crónicas de la Paranoia", Faro Editorial, Bs. As.1998)

2005-09-28T19:45:00.000-07:00

Cada hombre se crea un Equilibrio Cósmico Personal, ya sea ideado por él mismo, o aceptando un sistema que lo establezca. Y a partir de ese momento, el mayor de sus temores es romper ese equilibrio.

No, Jacques Bergier. No estoy totalmente de acuerdo contigo. No hay una Organización de Hombres de Negro. Hay Hombres de Negro en todas las organizaciones.

Yo no voy a visitar a mis muertos a sus tumbas. Los encuentro en mi corazón.

Hay que ser muy elemental o muy ingenuo para suponer que somos lo que vemos, olemos y tocamos. El hombre visible es la punta del iceberg, es la muestra de lo que es el hombre invisible. Y que es invisible porque no tenemos los ojos de la percepción lo suficientemente abiertos para verlo.

El juicio de los hombres se asienta sobre su estómago. Dicho en otras palabras, el buen sentido de la especie humana depende de sus apetitos.

Si el hombre tiene idea de la perfección, es porque la conoció, y podrá alcanzarla.

Cuanto más atrás miremos en el camino recorrido, más entenderemos el que nos queda por recorrer. Hasta es posible que vislumbremos el punto de destino.

Un escritor es un ser humano como cualquier otro, con los ojos dispuestos a observar la realidad circundante, con capacidad para seleccionar el detalle o el ingrediente oportuno, lo digno de destacar; también con el ojo interno dispuesto a mirar a su mundo interior, para relacionar su gran caldero de vivencias, recuerdos, experiencias y reflexiones, con los hechos cotidianos.

Al hombre le gusta que le cuenten historias; muchas veces inverosímiles, fundamentalmente en las que entre algo de omnipotente y sobrenatural. Pero aquél que ha recibido el don de escribir, no lo hace siempre para complacer a los demás. Lo hace generalmente para satisfacer una necesidad personal, aunque sea la de describir una sensación. Es claro que muchas veces se escribe para transmitir algo, una idea, una creencia, una teoría. Pero no siempre se necesita ser escritor para eso.

Existe también la necesidad de permanecer, de perpetuarse; sin embargo la necesidad de escribir es muchas veces mayor que la de permanecer, pues cuando se escribe no se sabe si se va a perpetuar por ello, deseándolo quizás, pero tan sólo como una posibilidad, ya que nadie puede saber si cuando ya no esté en este mundo le importará o no que la gente lo recuerde.

El humorista es un escritor más cuidadoso. Debe saber manejar la síntesis que provoque la imagen impactante; con pocos elementos debe saber llegar rápidamente al rincón sensible del lector. El humorista debe tener la virtud de saber ponerle al prójimo un espejo allí donde y cuando él menos lo espere, lo quiera o lo imagine. A la gente le duele verse sorpresivamente en un momento de debilidad, o entre dos posturas. Dicen que somos lo que pensamos que somos, que contínuamente representamos; pero hay momentos en que, sin quererlo, bajamos la guardia, y es entonces cuando el humorista se acerca por detrás y nos fotografía a traición.

Primero busca dentro de tí mismo: Si no hallas nada ahí, no encontrarás jamás nada en ninguna parte.

El gran secreto del éxito en esta vida es dar respuesta segura a estas tres preguntas: "Qué cosas creo", "qué cosas quiero", "qué cosa soy".

El tiempo de vivir es un mazo de cartas que viene ya barajado. Está en cada uno de nosotros el volver a barajarlo a nuestro modo, o a nuestro modo, ponerlo en orden.

Nuestro pasado es como una bolsa marinera de cuello angosto y muy profunda y cabedora. Los recuerdos son palomas encerradas en esa bolsa, a las que a veces podemos atrapar, y a veces, cuando dejamos la bolsa desatada, se escapan volando y las perdemos, y entonces ¡qué alivio!

En primavera renace la flor, la vida, el amor. Está en nosotros que renazca la primavera.

Ya que la realidad es algo absolutamente subjetivo, toca al artista acondicionar la suya para que, a través de su obra, pueda ser percibida por los demás.

*******Grl.Pacheco, 1998

R E L O J E R I A S

2005-09-26T19:02:00.000-07:00

El tiempo es una cosa que da vueltas en el reloj.
(Cuando escribí esto, aún no se habían inventado los relojes digitales.)

Era llano como las nueve y cuarto.

Cuando las nueve y cuarto y las tres menos cuarto se van a visitar, siempre se desencuentran.

Era obtuso como las once y veinte.

Las doce es una hora de ceño fruncido y gesto adusto.

No hay nada tan alicaído como las seis y veinticinco.

Ni tan pesimista como las seis y media.

El reloj brindaba hospitalidad con las diez y diez de sus brazos.

Las ocho y veinte son un señor con lbigotes.

Era astuto y sigiloso como las doce menos cinco.

El reloj es una sucesión de infinitos ángulos. Es decir, infinitos, no. Han un señor que dice que son exactamente ciento veintinueve mil seiscientos.

Es curioso cómo los ángulos se parecen a los hombres:
Agudos unos,
obtusos otros,
rectos los menos,
llanos los más.

Un ángulo cenvexo es un ángulo que antes era infiel.

(O es todo lo que hays alrededor de un ángulo cóncavo.)

No hay nada máss femenino que la una.

Las ocho parecen un burguéss bajito haciendo el saludo fascista.

Las siete se mueren de languidez esperando que sean las siete y media, para apoyarse en el minutero.

Las siete menos veinte. Una navaja de afeitar a medio abrir.
(¿Se acuerdan de las navajas de afeitar?)

Las tres: A la torta del reloj le falta un pedazo.

Había un reloj de sol tan egoísta, que en vez de dar las horas, las prestaba.

El reloj de sol suspira, porque de noche se convierte len reloj de luna.

Aquel reloj de arena tenía un secreto: Una vez lo habían usado para hervir un huevo.

La luna es un reloj sin agujas. Por eso la prefieren los enamorados. Para ellos, el tiempo no existe.

El reloj es el corazón de los hombres de negocios; bueno, tic-tac, hace...

Por eso no tienen reloj los poetas.

Reloj de sol: Un ángulo consigo mismo.

Probado: Cleopatra nunca tuvo una clepsidra digital.

Tontería del hombre: Pretender medir el tiempo, como si este transcurriera.

Los que transcurrimos somos nosotros.

FLASH LUNFOPOETICO (1964)

2005-09-25T20:30:00.000-07:00

P I N C E L A D A

El farol va iluminando
con amarillo, la yeca,
y un orre, el faso pitando,
va caminando hacia el feca.

El chafe toca la ronda,
un remolcador que pita,
y un tano en el organito
desgrana "La Cumparsita".

G.Pacheco, (c) 1964

CITOLOGIA DE LA COMUNICACION:

2005-09-25T20:10:00.000-07:00

LOS PRESOS SóLO PUEDEN UTILIZAR TELéFONOS CELULARES.-

FRASES QUE NINGUN ESCRITOR SE ANIMARIA A PUBLICAR

2005-09-23T08:24:00.000-07:00

1) Los estornudos son capullos que se abren en el jardín del resfrío.
2) La poesía es una secreción involuntaria del alma.

POESIA ROMANTICA Y LEVEMENTE BARROCA, PARA CELEBRAR EL DIA DE LA PRIMAVERA, DE LOS ESTUDIANTES, Y DEL AMOR... 21 DE SEPTIEMBRE.

2005-09-21T08:37:00.000-07:00

ARCANO

Apoyé la mano en la antigua cancela.
A mi toque el hierro su edad desnudó
y en su árabe forja, quejido de tiempo
mordió sus bisagras, y queda, se abrió.

Penetré en el patio - piedra gris y rosa -
donde el tiempo puso su pátina arcana
(la fuente callaba un rosario de perlas
quebrando en nenúfares el metal del agua).

Sobre el frío banco de piedra mohosa,
atada al granito por brazos de hiedra
una antigua espada - herrumbre gloriosa -
pintaba su rojo en el gris de la piedra.

Con trémula mano la tomé, cogido,
y quise arrancarla a su dosel de moho
- de pronto en el cielo, horrible estampido
anuncia tormenta con tremendo modo -

Presto y temeroso retiré la mano
del arma yacente, y elevé los ojos;
y ante el espectáculo del cielo fulgente
por la ira divina, me postré de hinojos.

********** año 1964

POESIA RAPIDA DEL MIERCOLES - POESIA RAPIDA DEL MIERCOLES - POESIA RAPIDA DEL MIERCOLES -

2005-09-21T08:26:00.000-07:00

MONEDA DE HIERRO
(o del proceso inflacionario en la Argentina)
28 de enero de 1965

Moneda de hierro, redonda, aplanada,
disco árido y frío de duro metal,
llevas en la frente escrito cuánto vales
¡y tienes la cara volteada hacia atrás!

Moneda de hierro, metal duro y basto,
¿qué quedó del oro que fue tu patrón?
¿Que fue de aquel "fino" que grado tenía?
¡Sólo tú quedaste, disco de latón!

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NARRATIVA - NARRATIVA - UN CUENTO DE LOS AÑOS SETENTA -

2005-09-20T15:50:00.000-07:00

T E L E V I S O R

Norberto llegó a su casa algo más nervioso, cansado y tenso que de costumbre. Esos regresos a casa de todas las tardes, con esa sensación de que cualquiera de ellos podría ser el último, ese no poder compartir con Nora su preocupación, hacía que la vuelta a casa no fuera en absoluto una promesa de alivio, de paz, de descanso, sino otro eslabón en la cadena de tensiones y sobresaltos que constrituía su vida. En la calle se sentía inseguro, perseguido, acechado por cada peatón, amenazado por cada vehículo que podía atropellarlo y acabar con él en cualquier momento; ¡para qué se habría metido en esto! A veces le parecía que todo era un juego. Que nadie sabía de su existencia, que sus actos carecían de significación, que el ir a la casilla de correo, y retirar y depositar paquetes eran meros actos naturales de inocente correspondencia personal, que recibir y distribuir instrucciones era algo que nadie penaba porque a nadie dañaba; que las palabras "resistencia", "guerrilla", "libertad", "política" etc., no querían decir nada y eran solamente fonemas sin sentido. Otras veces, hasta la cambiante luz de los semáforos le parecía una amenaza de muerte.

Llegó a su casa. No abrió la puerta sin antes estar bien seguro de que nadie lo observaba. Las palabras del teléfono aún resonaban en sus oídos. Era común que el teléfono sonara, y al contestar sólo oyera una voz dura y cavernosa que le anunciaba su muerte para esa tarde. Le ocurría a menudo. Algunas veces le impresionaba más que otras. Hoy, por ejemplo, había sido algo diferente, y quizás se diría original. La voz le había indicado que encendiera el televisor a la hora del noticiero, y que "allí conocería su forma de morir". El casi se rió, pues la frase le parecía una soberana estupidez, pero a medida que se acercaba a su domicilio, las palabras iban creciendo en significado, y constituyeron por su extrañeza, casi un desafío; ¡el televisor, y a la hora del noticiero! ¿Por qué? ¿Por qué no a cualquier hora? Esto, en cierto modo, alejaba toda posibilidad de que hubieran colocado una bomba en sus televisor, o de que lo hubieran electrificado, o algo así... Por las dudas tomaría precauciones.

Nora aún no había llegado. ¡Pobre Nora! Buena esposa en los pocos años que llevaban de casados. Compartía su ideal político, pero, dada la delicadeza de su misión de correo estratégico, no le estaba permitido a él revelar a su mujer sus verdaderas actividades. Nora quizás creía que su participación en el Movimiento era de apoyo espiritual. Si hasta a veces le había preguntado por qué no se enrolaba en las filas de los rebeldes, ya que no tenían hijos y compartían en un todo el mismo ideal, con el mismo entusiasmo y espíritu de lucha. El, con distintos argumentos, la había disuadido. ¡Pobre Nora! Si supiera que se sentía - y probablemente lo estaría - constantemente vigilado, constantemente perseguido... Cerró la puerta de calle con llave y pasador. Nora no se alarmaría si encontraba atrancado, pues estaba acostumbrada a las "excentricidades" de su esposo. Por otra parte, Nora llevaba siempre consigo la llave maestra que abría los pasadores. Despacio, pues tenía tiempo de sobra, y para ir relajando los nervios, fue hacia el bar y se sirvió un whisky con soda. El calor de la bebida al deslizarse por su garganta y llenar su pecho, le devolvió algo de ánimo.

El chalet era pequeño. Verificó las ventanas y la puerta de la cocina. Todo perfectamente cerrado y atrancado. No le quedaba más que encender el televisor y ver el noticiero mientras esperaba que Nora regresara de la peluquería. Por las dudas, tomó un destornillador de su cajón de herramientas (prodigio de orden y aseo) y quitó la parte trasera del aparato en busca de un artefacto explosivo. Sabía que no había nada allí, y sabía que no podía haberlo; además no había NINGUNA huella de que alguien hubiera entrado en la casa durante su ausencia, o la de Nora. Ellos eran metódicos hasta la exageración, por eso el Movimiento lo había elegido como correo estratégico. Cualquier platito, cualquier cuadro o mueble levemente fuera de su lugar, cualquier almohadón arrugado lo habría llevado a sospechar. Nada encontró. ¡Claro, no había nada! Colocó la tapa.

Encendió el televisor. Una tanda de avisos. Terminó la tanda. El locutor anunció el programa de noticias. La suave luz blancoazulada del televisor adquirió mayor brillo, mucho mayor brillo, el azulado se tornó rosado, rojo, violeta, todo en una fracción de segundo...

Cuando Nora regresó, lo primero que hirió su olfato fue un fuerte olor a churrasco. Fuerte.

Se dirigió al living. En la penumbra, el televisor funcionaba normalmente, transmitiendo las noticias del día. El olor provenía de la cosa horriblemente quemada, en el sillón, frente al televisor.

***************General Pacheco, entre 1971 y 1975

BREVES RELIQUIAS DE LA HISTORIA

2005-09-19T09:14:00.000-07:00

Fallo de una "Corte de Amor" del s.XII

Una dama se halla separada de su marido, del cual se ha divorciado. Pero el que ha sido su esposo le demanda con instancias su amor:

Fallo de la corte:
"Si dos personas han estado unidas por el vínculo conyugal y a continuación se hallan separadas, de cualquier manera que sea, declaramos que el amor entre ellas no es culpable, sino que hasta es honesto". (Ermenegarda, condesa de Narbonne, circa 1125).

(de "Trovadores y Cortes de Amor", Jacques Lafitte-Houssat, EUDEBA, 1963).

Poesía del Domingo - Poesía del Domingo - Poesía del Domingo -

2005-09-18T20:36:00.000-07:00

JOB

Yo solo te comprendo, viejo patriarca Job.

Resbaló por tus barbas el fuego de la vida
y en tus ojazos mansos se reflejó el amor.

Tus manos sarmentosas, cargadas de heroísmo,
tus vestiduras rotas, y tu temor de Dios.

Yo solo te comprendo, mi viejo amigo Job.

Gral. Pacheco, 1955

NARRATIVA - NARRATIVA - Un Cuento Corto

2005-09-17T12:10:00.000-07:00

GIGOLO

La orquesta rompió con un tango. A la luz cambiante y velada de los focos de color las parejas se estrecharon en el abrazo rítmico, en la promesa de acto sin final y lloraron con el bandoneón. Junto a Raúl, en la mesa, una mano madura y fofa, una mano alhajada y manicurada quizás en exceso, se deslizaba morosamente por su pantalón, para finalmente indtroducir algo en su bolsillo. Raúl sintió la presión del rollito contra su pierna. Deberían ser como veinte mil, pensó. Magdalena estaba cada vez más generosa. Le quedaba poco.

La sacó a bailar, y mientras guiaba penosamente por la gastada pista los setenta kilos bien provistos de carne, arrugas, sedas y perfumes, sintiendo en su cuello el aliento entrecortado y alcohólico de su acompañante, pensó en su casita de fin de semana, en los geranios que había plantado el domingo último, ante de tomar el colectivo que lo llevaría al centro, a la rutina, al monótono trajinar sin sentido de todas las noches.

Su compañera ahora lagrimeaba dulcemente, suspirando y pidiéndole que aceptara acompañarla a no-sé-dónde, para divertirse no-sé-cómo, como lo había hecho no-sé-cuándo con no-sé-quién, y que se entía ahora muy sola, y otras cosas más, y que si él la consideraba vieja, y que si no fuera por su dinero él no estaría a su lado ahora, y que todos los hombres son iguales, y otras cosas por el estilo a las que Raúl ya estaba acostumbrado, y resbalaban por sus oídos como la lluvia de invierno en un tejado sin gatos. El, mientras tanto, le había echado el ojo a una turista que, sentada en una mesa de pista, aseguraba a su calvo acompañante, con una copa en la mano que movía agitadamente, que sólo los latinos son verdaderos amantes, y que ella si quisiera ahora mismo... hablaba a borbotones, y la voz le llegaba a veces nítidamente, a veces desvaída entre los acordes de "Derecho Viejo".

El reloj giró varias veces sus flechas indiferentes. A las cuatro, luego del show, había que irse. Acompañó a Magdalena a su departamento. La dejó vestida en la cama, ebria, completamente dormida. En puntas de pie se dirigió la la puerta. Con las solapas del sobretodo levantadas, tiritando, con el estómago crispado y agrio, caminó las ocho cuadras que lo separaban de la lechería donde "guardaba el uniforme". El gallego lo saludó distraído y le reclamó el pago de la semana. Del rollo de billetes sacó dos de quinientos y los puso sobre el mostrador. Luego, en el cuertito del fondo se swacó el smoking y lo colgó en una percha. Tomó de sobre una silla el overol azul y se lo puso. Junto a él estaba el maletín con la cena fría que Laura, su mujer, le preparaba todas las tardes, antes de que emprendiese su camino al trabajo. Masticó ávidamente los sandwiches y bebió la leche. Laura era una gran mujerA las siete llegó a su casa. Laura se estaba levantando para preparar el desayuno a los chicos, que pronto saldrían para el colegio. La besó, y mientras se quitaba el overol y los zapatos para darse una ducha, pensó que cada día se le hacía más penoso ganarse el pan.

***************************** (de "Cada Cual, Cada Cual...") 30-8-1969

2005-09-16T18:35:00.000-07:00

COMPRE LOS LIBROS DE JUAN CARLOS LAVARELLO - AUN SE PUEDE CONSEGUIR ALGUNOS POR INTERNET, O EN LAS MEJORES LIBRERIAS - VIVA UN MUNDO PLENO - COMPRE (Y LEA) LOS LIBROS DE JUAN CARLOS LAVARELLO. UNA FORMA MAGNIFICA DE APROVECHAR EL TIEMPO QUE LA VIDA NOS DEPARA - Lavarello Readers Club - Gral. Pacheco.

PEQUEÑA POESIA -

2005-09-16T18:10:00.000-07:00

PENDULO DE FOUCAULT (Publicado en "La Prensa", BsAs)
(c) 1990

Estás allí,
libre, y sin embargo
quieto.

Capaz de mostrar cómo
gira el mundo.

Capaz de voltear al hombre
con la inercia de tu masa,

y de obedecer al más leve
movimiento de su mano.

Péndulo.

Potencia estática.

En la cárcel de tu ritmo
vas y vienes como la historia.

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SOBRE LA PRIMAVERA - ABOUT THE SPRING - POUR LE PRINTEMPS - PER LA PRIMAVERA -

2005-09-15T18:40:00.000-07:00

PRIMAVERA (Para la revista "Delta", sept.1999)

Septiembre, y todo renace. Septiembre, y el aire más claro, fresco en las mañanas y tibio y luminoso en las tardes, nos devuelve las ganas y el placer de vivir.

Flores en los jardines, trinos de pájaros, y ya nos parece que tenemos nuevas fuerzas para enfrentar la vida, esperanzas de concretar planes que tuvimos guardados largo tiempo en nuestra mente. Es la época de abrir las ventanas, de pintar la casa, de renovarse por dentro y por fuera. De comenzar a creer nuevamente en nosotros mismos, en lo que somos capaces de hacer, y en lo que somos capaces de crear y generar. El momento en que nos encontramos es el más adecuado. Es el momento justo. Si tenemos problemas grandes, es el momento exacto par enfrentarlos con el coraje y la alegría de vivir que nos da la fé en nosotros mismos, que nunca debe faltarnos. Y si tenemos problemas pequeños... bueno, es hora de hacerlos a un lado.

En la primavera todo renace. Renace la vida, renace la flor. Dejemos que salga todo lo bueno que tenemos adentro. Abramos nuestro corazón a la amistad, al contacto con los demás, a la acción comunitaria. Dejemos que el sol, que ahora sale con más calor y entusiasmo, nos caliente el alma, nos llene de fervor el corazón. En primavera todo renace. Está en nosotros, en nuestras ganas de vivir, hacer que todos los septiembres vuelva a llamar a nuestras ventanas y a nuestros corazones toda esta alegría hecha canción y hecha torrenbte, hecha fuerza y hecha luz, que es la estación del año a la que llamamos primavera.

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PEQUEÑA POESIA

2005-09-14T12:29:00.000-07:00

HAY UN DUENDE QUE ESTA SOLO Y ESPERA EN UN RINCON

Hay un duende que está solo y espera en un rincón
para alegrar con risas mi triste corazón.

Hay un duende que sufre porque me abandonaste
y espera que devuelvas lo que me arrebataste

Hay un duende que sabe que nunca me has querido
pero que se resiste a echarte en el olvido.

Hay un duende romántico, poeta y soñador
que cuando te recuerda, se desmaya de amor.

---------------Buenos Aires (c) 1992

NARRATIVE TALES - CUENTOS - CONTES -

2005-09-12T18:56:00.000-07:00

LAS INDIAS

Yo, Juan Rodríguez Bermejo, llamado Rodrigo de Triana, quiero, aproximándose el fin de mis días, aclarar una terrible equivocación, una mentira que me llevó al perjurio y al crimen, y que no me deja dormir, pues constantemente sacude mi conciencia, aunque sé que nada se podría hacer para revindicar mis actos, ni calmar el dolor que nace de mi arrepentimiento.

Por esa mentira tuve fama y gloria, si bien fue breve. Por pocos años de una felicidad relativa, y de efímero roce con los grandes de España, el resto de mis días sufrí cárcel y maltratos, sin poder jamás sentirme orgulloso de lo que en realidad fue el acto más importante que llevé a cabo en toda mi vida.

Como dije, soy Rodrigo de Triana. Juan Rodríguez Bermejo fue el nombre cristiano que tuve que adoptar para poder sobrevivir en un tiempo de persecuciones y muerte para los de mi raza y religión, en una época en que se bautizaba católicos a los judíos por millares, extendiéndoles un pulcro certificado que de no llevarlo encima podía costar ser despellejado vivo, colgado de los talones como una res en el matadero. Entre los que fuimos bautizados estaba un tal Yago o Diego Colom, converso genovés que conocí en una taberna de Toledo, y que decía tener ciertos contactos con la Corte. Conversamos mucho con este Diego, con quien tuve varios encuentros, y me contó que un hermano suyo, Sansón Esdras Colom, quien viniera de Génova sin haberse convertido, pero sí cambiado su nombre por Cristóforo, había entusiasmado tanto a los mismos Reyes de Castilla con un plan suyo para un viaje a las Indias por una nueva ruta, que le había valido el puesto de Almirante, otorgándosele gran cantidad de beneficios.

No hay que dudar mucho para concluir que le rogué a Diego que me pusiera en contacto con su hermano, para que éste me incorporara a su tripulación. Yo había estado embarcado en el sur, cuando gracias a mi negra barba y a mi conocimiento de idiomas pasaba por árabe, y allí aprendí a navegar por las estrellas; le dije a Diego que no pretendía solicitar un puesto de piloto; que sólamente me conformaba con ser un humilde marinero.

Pasó el tiempo. Casi había olvidado esta conversación, cuando una tarde en que estaba yo tomando un mal vino en la taberna, veo venir a Diego, quien me dice sin más: "¡Hombre, te estuve buscando! ¡Apresúrate, que mañana partimos a Santa Fe! Has sido contratado para el viaje. Trae el certificado de bautismo". "¡Ah, y toma para los primeros gastos!" dijo, arrojándome como una piedra un doblón de oro, acto que afortunadamente nadie vió, porque pienso que de inmediato habríamos tenido que defender la vida con nuestras dagas; no era el momento ni el lugar para hacer exhibiciones. pero os aseguro que si alguna duda o titubeo tuve al aceptar la invitación, el doblón me los quitó de cuajo. Al día siguiente, muy de mañana, partimos a caballo hacia la ciudad fundada un año atrás por los Reyes Católicos, que quedaba unas cuantas leguas al sur, como a tres días de viaje, en plena Vandalucía. (Después de todo, era mi patria, aunque ahora estaba en manos de los castellanos).

Al cuarto día llegamos a Santa Fé cerca de la hora sexta, y nos dirigimos a la iglesia de la ciudad amurallada, que era donde el Almirante había instalado su cuartel general; todo alrededor del edificio era un ir y venir de gente que intentaba hablar con Colom, marineros de distintas nacionalidades, holandeses, portugueses, gallegos, y muchos genoveses; se oía hablar todos los idiomas, también el idioma de los marineros, jerga llamada papiamento, con la que se comunican entre sí los hombres de mar de todos los países, razas y culturas. Muchas mujeres, también, rondando con el fin de sacar su tajada en ese amontonamiento de hombres. Vendedores de agua fresca, y de dulces y fritangas, envueltos en una nube de moscas. Vida, vida y movimiento; actividad por todas partes.

Como Diego me acompañaba, pudimos pasar rápido y fácilmente en medio de la multitud rumorosa, y atravesar sin inconvenientes el control de los soldados. Yo exhibía a cada requerimiento mi certificado de bautismo, y eso me abría todas las puertas, aunque pienso que muchos de los que me lo solicitaban no poseían la capacidad de leer. Ingresados al suntuoso templo, pasamos a una habitación a la izquierda de la entrada. Allí estaba el Gran Almirante, al que ahora llamaban Cristóbal Colom.

Quedé muy impresionado al verlo; robusto y moreno de imponente actitud, cuando se puso de pie comprobé que su estatura era mediana como la mía. Luego de ser presentado por su hermano, y explicádole éste quien era yo, me dirigió la palabra, comunicándome que me había nombrado segundo comandante de la carabela La Pinta, que acababa de comprar en sociedad con dos de sus hombres, Martín Alonso, y Vicente Yáñez. Lógicamente, el primer comandante era Alonso. Pero no me impresioné precisamente por su personalidad, si bien ésta era fuerte y dominadora; la razón de mi estado de fascinación era que la cara del Almirante, que como buen renegado la llevaba completamente afeitada, ¡era absolutamente igual a la mía! ¡ Por Dios, sus rasgos eran iguales a los míos como una gota de agua a otra! Por suerte, nadie se dio cuenta de eso, pues mi cerrada barba moruna impedía descubrir ese detalle. Pero en mi cabeza, lentamente empezó a tomar cuerpo una idea, que dejo para relatar más adelante.

No voy a relatar los pormenores del viaje, que fueron muchos; borrascas, escalas (una en Portugal), sublevaciones y peleas. Cristóbal Colom era un personaje muy arrogante si bien hablaba siempre con suavidad, aunque con suavidad dijera "degolladle"; mal lider, celoso y muy mezquino, Por cualquier falta menor hacía atar al palo mayor a los marineros que no obedecían como esclavos. Había instalado su cuartel general en la Santa María, que no era una carabela sino una nao. Si bien Martín Alonso y Vicente Yáñez, llamados "Los Pinzones" eran sus socios, él, con esa vocecita suave que tenía, los dominaba como si fueran sus siervos. El convoy se componía de tres naves: La Pinta, de propiedad de Cristóbal Quintero, quien la había cedido para la travesía, a cambio de quién sabe qué suculenta recompensa, o participación en el botín. Esta iba en punta; era una carabela de dos palos a la que, en una escala hecha en Canarias le habían adaptado un aparejo redondo; en esa iba yo, como segundo comandante, y una veintena de pillos de la peor especie. Viéndolos, no me sentía tan maravillado de que se me hubiera designado en tan jerárquico cargo. Segunda iba La Niña, carabela al mando de Vicente Yáñez, y propiedad de Juan Niño, del que nunca supe si participó o no de la expedición, pues yo no tenía contacto con todos los tripulantes, ya que debía permanecer en mi puesto de La Pinta mientras no me requiriera para algo Martín Alonso, o el mismo Almirante, en cuyo caso debería yo trasladarme en una chalupa hasta la Nave Capitana. Por último cerraba la formación la nao Santa María, de propiedad de Juan de la Cosa, que había sido recientemente reacondicionada y bautizada, y cuyo capitán, como dije, era el Almirante. También dije que no iba a contar detalles ni pormenores, pero hay una cosa que tengo que contar, porque es el horrible secreto que no puedo llevar a la tumba sin volverme loco, y que creo que confesarlo posiblemente sea el único camino que alivie a mi pobre alma de algo del fuego del infierno.

Cuando partimos, el Almirante nos habló. Hablaba un castellano claro, sí que mechado con términos latinos, genoveses y gallegos. Nos dijo que íbamos hacia lo desconocido para nosotros, pero que él estaba absolutamente seguro de que llegaríamos a Las Indias, que luego visitaríamos Cipango y Catay, y que volveríamos con los bolsillos llenos. Que al primero que descubriera en el horizonte la línea de tierra que significara que habíamos llegado, los Reyes Católicos le tenían asignado un premio de diez mil maravedíes de oro, y un jubón de terciopelo. El caso fue que me tocó a mí, el doce de octubre del año noventa y dos la lsuerte de distinguir la oscura línea de la costa indiana en el horizonte, y según lo convenido ( y confieso que con alivio y alegría) grité "¡Tierra!", como se me había ordenado. Digo con alivio, porque ninguno de nosotros, salvo, quizás, Colom, estaba seguro de encontrar tierra en ese rumbo, y digo con alegría, porque diez mil maravedíes de oro, o sea los arábigos almorávides, a seis gramos por moneda, constituían más que una pequeña fortuna. Al enviarle Martín Alonso parte al Almirante del descubrimiento, éste dispuso que las naves quedaran a la corda, y requirió también mi presencia. Fuimos en una chalupa de la nave capitana, que vino a buscarnos, y Colom quiso hablar primero con Martín Alonso. Luego de un rato largo - yo esperaba en cubierta, bajo un sol de fuego - Alonso salió y me indicó que entrara, que el Almirante quería hablar directamente conmigo. Entré pues al camarote de Colom, y mi jefe se despidió, comunicándome que cuando el Almirante hubiera acabado conmigo me llevarían de vuelta a mi nave. Cristóbal Colom y yo quedamos frente a frente en la fresca penumbra del camarote; un amplio y pesado escritorio de roble se interponía entre nosotros. El Alamirante me miró fíjamente, y me expresó su inmensa satisfacción por mi descubrimiento, que dijo ser de "fundamental importancia en la historia de la humanidad", y luego de tenderme su mano y estrechar la mía, se dio vuelta, abrió una pesada y sólida caja fuerte reforzada con sunchos y tachas de grueso y negro metal, y sacó dos bolsas medianas, llenas con quizás diez mil maravedíes... de cobre, de los acuñados por los Reyes Católicos, esas moneditas de ínfimo valor, con los cuños de Castilla de un lado, y de León en el otro. En ese momento, casi sin pensarlo, la idea que venía gestándose en mi mente cuando le conocí eclosionó, y con gran rapidez dí la vuelta al escritorio, saqué mi alfanje árabe, y cuando giró hacia mí se lo clavé en el pecho, una, dos , tres veces. El Almirante abrió los ojos muy grandes, no sé si de terror o de sorpresa, el caso es que en el siguiente instante estaba muerto, sin haber emitido un sonido, y casi sin derramar sangre. Como si se tratara de cumplir un plan largamente pensado (y sabe Dios que había tenido tiempo de pensarlo en tantos meses de navegación), corrí a la puerta, la trabé, y llevé a cabo distintas actividades, sin pausa y con algo de prisa: Desnudé el cuerpo, y me desnudé yo. Tomé unas tijeras y una navaja, y rasuré completamente mi querida y cerrada barba árabe. No necesito repetir que mis rasgos y los del cadáver del Almirante eran exactamente iguales. Me dirigí al arcón donde supuse que guardaría su ropa, y saqué una camisa limpia de la batista más fina, blanca, con un bordado alrededor del cuello, y un jubón de brocado verde, recamado de oro y plata, con mangas en forma de buche, terminadas en puños estrechos. Me coloqué los calzones de terciopelo, las medias y los zapatos que le había quitado al cadáver, así como su larga chaqueta roja de mangas sajadas, con grandes solapas color tabaco, ribeteadas de negro. Por último, me ceñí el ancho cinturón de cuero forrado en seda de Catay, y colgué de él la espada. Fuí ante el espejo, le pasé la camisa ensangrentada de Colom, y cuando tuvo brillo peiné ante él mis cabellos, coloqué sobre mi testa el tricornio negro, y me miré finalmente, para ver el resultado de mi obra.

La bruñida plancha de metal reflejaba la efigie del Gran Almirante don Cristóbal Colom

Un instante quedé como paralizado. Me parecía mentira lo que habíaa hecho, pero sabía que en cualquier momento podía alguien golpear la puerta, y si no seguía con mi plan estaría perdido; fuí, pues, hacia el cadáver y lo vestí con mis pobres ropas, junté con todo cuidado los pelos de mi barba, y luego de destrozar con mi puñal las facciones del muerto hasta que quedara irreconocible, apreté sobre la masa sanguinolenta mis atributos pilosos, de modo que si no se lo miraba muy atentamente, podría haber pasado por mi cadáver, con la cara destrozada. Limpié y ordené todo lo que estuviera fuera de lugar como consecuencia de la caída del cuerpo, que no era mucho, guardé las bolsas de monedas en la caja, abrí la puerta del camarote, y llamé, dando grandes voces, pidiendo auxilio.

El segundo comandante Rodrigo de Triana había muerto. Yo era a partir de ahora Cristóbal Colom, o Colombo, o Colón, el Gran Almirante.

Lo demás lo sabéis, es historia. La triste realidad es que ahora estoy muriendo en Valladolid, pobre, enfermo, y olvidado de todos. Sufrí cárcel, fuí encadenado en La Gorda, pagué para muchos injustamente, un precio de terribles sufrimientos. Pero ahora tenéis mi confesión. Si alguna vez vais a Sevilla, entrad en la Iglesia de Rodrigo de Triana, que he mandado levantar a poco de mi regreso a España, y rezad una oración por mi alma.

******************************************************

(de "De Castillos, Princesas y Dragones" 2002)

AVISO BREVE - AVISO BREVE - AVISO BREVE -

2005-09-12T09:04:00.000-07:00

English spoken - On parle français - Si parla italiano

PEDIDO DE PACIENCIA A MIS APRECIADOS LECTORES:

2005-09-11T20:08:00.000-07:00

Quiero comunicarles que la razón porque no salieran más notas en esta página en estos últimos once días se debe exclusivamente al hecho de que mi computadora se vio seriamente deteriorada por los incalificables virus y otros herbajos que flotan en la internet como las larvas en el astral. Olvidémoslos, hagamos de cuenta que "Como decíamos ayer..." y ¡A otra cosa!. Mis más afectuosos saludos, El Autor.

Pensamientos de 1967 (38 años atrás)

2005-09-11T20:00:00.000-07:00

DEL ASOMBRO POR LO COTIDIANO

Del asombro hacermos algo maravilloso e inalcanzable, y con toda vanidad lo consideramos perdido. Perdido después de haber desgastado nuestro espíritu con la enajenación que produce el famoso "roce con nuestros iguales", la locura que significa vivir en comunidad sin saber hacerlo.

Esta etapa de nuestra historia nos encontró viviendo en cuevas. "Evolucionamos" constituyendo - por razones puramente económicas - lo que dio en llamarse una sociedad.

Ahora estamos nuevamente viviendo en cuevas, pero mucho peores que las primeras, porque están dentro de nosotros mismos, porque son negros agujeros donde se encierra nuestra alma, mientras que por fuera fingimos preocuparnos por la salud del prójimo.

Llevamos bien altas las banderas de ceniza.

Con vistosos caracteres de plástico, en los que se lee:

"Dios, Patria, Hogar, Unicef..."

Cantamos loas a la gente que piensa, a la gente que siente,

o que dice que siente,

pero lo hacemos por medio de la gente que cobra para cantar loas,

porque ¿Qué dirían - los demás - de nosotros, si nos sorprendieran cantando en la calle?

Qué diría su vecino, ése, el del departamento de enfrente, si un día usted, en vez de refunfuñarle "Buennññfff" al recoger el diario, o la leche, o al volver del incinerador, le dice: "Hoy es un día maravilloso, amigo, venga un abrazo, y lo invito al zoológico, o a que charlemos sobre la última pelea de Monzón...

Lo más probable es que ql volver del fortísimo shock que sus palabras le provocaran, lo mire extrañado, y muy nervioso, le conteste tartamudeando:" eee... nno, gracias, mi señora... mmmgñññ... ¿sabe?" y cierre violentamente la puerta, o huya por el pasillo pensando sinceramente que Vd. está loco, o es un pobre idiota, por haber pretendido hablar de igual a igual con otro ser humano que habita a un metro y medio de su guarida, que habita en la cueva de enfrente, a miles de kilómetros de distancia social... sin tabúes, mitos ni rituales...

Están el bien y el mal.

El bien y el mal individual, y el bien y el mal colectivo, que son distintos.

Está el bien y el mal social, el bien y el mal económico, el bien y el mal político, y el bien y el mal religioso.

Los bienes y los males.

Sólo que el hombre, así, con minúscula, no tiene - por lo general - capacidad (o coraje) para el análisis.

Muchos hombres se colocan a sí mismos la Hache Mayúscula, y muchos hombres colocan a determinados otros la citada Hache.

Pero ésta no tarda en deteriorarse, y se cae.

La verdadera Hache Mayúscula no es de quita y pon, sino que le crece al Hombre Verdadero, y no se le cae ya más.

Busquemos al Hombre Verdadero.

Animémonos a buscarlo.

¿Nos animaríamos?

...¿y después?

********************************* Gral.Pacheco, 1967

ALGUNOS LIBROS PUBLICADOS POR EL AUTOR

2005-08-31T15:15:00.000-07:00

#"Cada cual, Cada cual..." - Cuentos fantásticos, 1985
#"La Hora Rosa/La Hora Azul" - Relatos sobre el Tucumán de los años '40
#"La Voz se Desvanece" Novela 1988 - Faja de Honor de la S.A.D.E.1989
#"Cronostalgia", poemas, 1990 -
#"Sábado Gris", Novela, 1990 -
#"De Adán a Frankenstein" Cuentos, 1994
#"Crónicas de la paranoia" - Ensayos de Humor, 1998
#Antología "20 Cuentistas Argentinos" Cuento "El Expreso", Primer Premio
Cuento, Municipalidad de Saladillo, 1997
#Antología "Poesía en Marcha, Memoria en Movimiento" Poeta elegido por el
Partido de Tigre, Poema "Oiste Voces" ante la tumba de Pablo Neruda.
Premiado por la Subsecretaría de cultura de la Prov. de Buenos Aires, Mar del
Plata 1999
#"Los Magos de Oriente" (La Duodécima Noche) Faja de Honor en Narrativa
por la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires, 2001
# Antología del Café Literario de Buenos Aires, 1999
#Antología Escritores del Fin del Milenio, cuentos y poemas, 1999
Inéditos:
* "De Castillos, Princesas y Dragones", cuentos medievales, 2002
* "Pandora, el Sexo de los Demonios" Novela, 2001
* "Sonetos, Poemas de Amor, y Otros Estremecimientos" 2003
* "Aquelarre", Cuentos, 2004
*"Lo que quedó en el Tintero" Ensayos, cuentos y poemas, 2003
* "POSSE, Los dueños de Tucumán" Ensayo histórico-biográfico, 2005

Algunas distinciones recibidas:

# Finalista, Segundo Concurso Nacional de Poesía, Tandil 1993
# Finalista, Cuento, Cámara Arg. de Publicaciones, 2002
# Semi-Finalista, cuento, Liceo Internacional de Cultura, Hollywood, Ca. EEUU,
año 1998
# Primera mención Cuento, Municipalidad de Morón, 1993

Jurado en distintos concursos literarios, en la Pcia. de Bs. Aires
Ha dictado conferencias en distintas instituciones oficiales y privadas.
Es autor teatral, y ha conducido programas culturales propios en la televisora Canal 5 Ecológico, General Pacheco, Buenos Aires, y en radios FM de General Pacheco, y de la Ciudad de Buenos Aires.

Fundador de la revista de Cultura "Antorcha", de difusión en el partido de Tigre.

AVISO - AVISO - AVISO - AVISO - AVISO - AVISO -

2005-08-31T14:37:00.000-07:00

ENGLISH SPOKEN - ON PARLE FRANÇAIS - SI PARLA ITALIANO -

PEQUEÑA POESIA - PEQUEÑA POESIA...

2005-08-30T19:50:00.000-07:00

C R O N O S T A L G I A

El Tiempo, insondable y negra fosa;
- reloj en el que abreva un cisne herido -
entumeció las flechas de Cupido
y encaneció las sienes de las cosas.

Ahora estamos tu y yo, mujer hermosa,
aceptando el dolor sin un quejido,
(como indefenso par de mariposas
esperando en el borde de una rosa
la piadosa llovizna del olvido).

*************López Camelo, abril de 1989

Narrativa - Narrativa - Narrativa - Narrativa - Narrativa - Narrativa -

2005-08-30T19:37:00.000-07:00

BRUJA
(de "Cada Cual, Cada Cual..." 1985)

Mezcló bien los ingredientes: Grasa de niño no bautizado, sangre de macho cabrío, cenizas de sándalo, tres hilachas de la cuerda conque se ahorcó Judas, excremento de golondrina, y varias especies diabólicas que es mejor no mencionar aquí, y luego de desnudarse por completo, comenzó a pasarse el ungüento por el cuerpo. La habitación estaba a oscuras. Sólo la llama temblona e indecisa de los leños de la chimenea pincelaba de luz desigual su cuerpo de mujer vieja.

Abrió la ventana, invocó al Sin Nombre, y allí fué... a dar contra la pared de la casa de departamentos de enfrente, donde felizmente rebotó, perdiendo con el susto algo de altura, para luego - en un planeo en un principio desparejo, y poco a poco más confiado - enfilar hacia el cementerio.

La noche pesada y sin luna, era una gran mancha de tinta. Abajo, las luces parpadeantes, intermitentes, de los anuncios de neón, los semáforos, las altas columnas de gas de mercurio, conformaban un maremagnum ondulante que le hacía perder la orientación. Dos veces tuvo que hacer gambetas a dos torres de radar, y otras tantas estuvo a punto de ser bajada como un pato por sendos escopetazos enviados por granjeros de los arrabales que custodiaban alerta sus respectivos gallineros.

De cuando en cuando se volvía hacia arriba, como quien hace la plancha, para poder orientarse mejor por las estrellas, a pesar de que a los de su profesión les está prohibido mirar mucho hacia el cielo, pero el constante temor de chocar con alguna antena, o con un avión que pasara volando bajo, la hacía volverse hacia el suelo. De todos modos esa noche el nublado era total. Comenzó a preocuparse. Estaba segura, segurísima de que había tomado hacia el oeste. Sin embargo el roble seco junto a la casa de techo derruído no aparecía... a ver, demos una vuelta por aquí... pronto tiene que aparecer la primera tumba... no, nada...

Recordaba los vuelos de su juventud, en su país natal, en la vieja Europa. Entonces era fácil orientarse. Los Alpes de Transilvania, los Cárpatos, son mucho más altos e inconfundibles que las antenas de televisión o de radar. Recordaba los aquelarres, las orgías diabólicas que poco a poco tuvieron que realizarse en lugares más ocultos, más alejados, en cementerios más suburbanos, pues entonces la Iglesia, y ahora la policía estaban cada vez máss pesadas...

Súbitamente, un pozo de aire la hizo descender como cincuenta metros. Pasó de pura suerte bajo unos cables de alta tensión, y cuando recuperaba altura - y serenidad, luego del susto - recordó. ¡Era jueves! ¡Jueves, y el aquelarre era el viernes! ¡Qué tonta había sido! Embicó a todo motor para su departamento. Pronto amanecería. ¡Un día antes! ¡Qué estúpida! ¡Con razón...!

A la mañana siguiente, marcó su ficha en el Ministerio quince minutos tarde.

*************** Gral. Pacheco, 30/8/69

Justo hoy hacen 36 años.

2005-08-30T19:10:00.000-07:00

DISFRUTE LEYENDO LOS LIBROS DE JUAN CARLOS LAVARELLO
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METAFORISMOS - (de "Crónicas de la Paranoia")

2005-08-29T09:10:00.000-07:00

El repicar de las campanas salpicaba de alegría el rosa del amanecer.

Los niños marchaban apurados camino de la escuela, trazando fórmulas matemáticas en el aire con el movimiento de sus piernas.

El viento peinaba los árboles del bosque, quitándoles el sueño de la noche, y el sol les lavaba las sombras, para que empezaran bien el día.

Al salir el sol, su luz hacía comprender las cosas, y la realidad asumía su forma definitiva.

El sol es un gran desayuno caliente en la mañana helada.

Los altos álamos miraban lánguidamente pasar el camino, como solteronas nostálgicas.

El tañido de la campana sembraba soledad en la tarde de invierno.

Las sombras de la noche hacían relativas la realidad, las medidas y las formas.

En la noche helada, las estrellas miraban los actos de los actos de los hombres con ojos críticos.

Luego de la noche, con el sol, se puede conocer la edad real de las mujeres, la calidad de la ropa, y la veracidad de las palabras.

(de Crónicas... 1994)

MINI-INTERLUDIO MITOLOGICO-MEDIEVAL

2005-08-28T18:37:00.000-07:00

EL CABALLERO: - ¡Muere, monstruo malvado!

EL DRAGON: - No puedo morir mientras no despierte el niño que me está soñando.

PEQUEÑA POESIA - LITTLE POETRY - PETITE POESIE - PICCOLA POESIA -

2005-08-26T09:04:00.000-07:00

QUIERO BESARTE CERCA DE LA BOCA

Quiero besarte cerca de la boca
porque al hacerlo en ella no podría
refrenar mi pasión, y el ansia loca
de adueñarme de tí, que me sofoca,
y al estallar mi pecho, moriría.

(de "Sonetos, poemas..." 2003)

***************

CUENTOS FANTASTICOS Y DE HORROR - CUENTOS FANTASTICOS Y DE HORROR - CUENTOS FANTASTICOS Y DE HORROR -

2005-08-24T19:45:00.000-07:00

PEQUEÑA... JUGUETONA...

El hombre pasó por delante de la veterinaria, y la vio en la vidriera. Negra, lustrosa, cubierta con ese vello espeso que la hacía parecer hecha de peluche. Se estaba quieta como sin vida, pero con las patas extendidas como una mano abierta. Como dos manos abiertas, se diría. Entró, y preguntó el nombre y el precio. "Tarántula sagrada de El Zaire" dijo el empleado "Doscientos cincuenta mil. Es muy mansita; ¿quiere ver cómo juega?". El empleado la tomó de la caja de vidrio con la misma confianza y solicitud conque tomaría un gatito. El arácnido, al sentir el calor de la mano, pareció cobrar vida. Sus patas se aferraron al brazo del empleado, comenzando a trepar por la piel rosada; parecía emitir chispas negroazuladas con sus ocho patas peludas, a la luz de los tubos de neón. "¡Mire qué juguetona! La trajeron ayer en avión, directamente del Africa". El empleado le acariciaba el lomo peludo y lustroso. El hombre sacó de la billetera y puso dos de cien mil y uno de cincuenta sobre el mostrador. ¿Qué come?" preguntó.

"De todo; en la cajita van las instrucciones" , respondió el empleado, mientras recogía el dinero; en tanto la araña, algo más grande que la mano de un hombre, se le subía a la cabeza. "¡Es tan juguetona!".

El hombre salió de la veterinaria con dos dedos enlazados al cordel que envolvía la pequeña caja de cartón. Un rumor incesante, como el rascar de los ratones, trasmitía su vibración al hilo. Llegó a su departamento de hombre solo, encendió la luz, recogió el diario, y se fue derecho a la cama con su nuevo juguete.

* * * * * * * * * * * * * * * * * *

Cuando la policía encontró el cadáver, luego de hacer saltar - a pedido de los vecinos - la cerradura de la puerta del departamento, el diagnóstico del forense fue: "Muerte por intoxicación causada por picadura de araña altamente venenosa".

* * * * * * * * * * * * * * * * * *

"Martín", dijo el encargado de la veterinaria a su empleado "Mira, la pequeña ha regresado".

"Siempre vuelve, patrón", respondió éste. "Es tan cariñosa la pequeña, tan juguetona...".

Una mano negra, peluda y lustrosa, se deslizaba velozmente por sobre el mostrador.

* * * * * * * * * * * (De "Aquelarre: La valija y otros cuentos"2003.

POESIA - POETRY - POESIE - POESIA - POETRY - POESIE

2005-08-23T19:40:00.000-07:00

Ya que hoy, 23 de agosto de 2005, en este maravilloso pueblo de General Pacheco está (desde ayer) lloviendo como la Grosses Putten, pasaré al papel virtual algunos poemitas que con la lluvia tienen que ver:

NUMBER ONE: "ESTA LLUVIA QUE BUSCA RESQUICIOS"

Esta lluvia que busca resquicios
y penetra,
que recorre las paredes
y envuelve mi edificio,
esta lluvia que evoca todas las imágenes
de mi pasado,
de las que me desprendo
como de vestiduras en una iniciación,
reconcentrándome
en mi soledad de hombre,
se proyecta desde mi áster hacia afuera
y regresa
trayéndome noticias dolorosas.
Ha bañado los huesos de mis muertos;
ha bañado las caderas de mis amantes
perdidas,
ha nublado el sol de mis alegerías
inocentes, y
regresa, siempre regresa
para no perder un detalle de mis emociones,
para no perderse mis gestos más ínfimos,
lluvia impersonal, fría, lluvia de invierno
¡qué soledad te traes en tus tecleos
sincopados!
¡Qué indiferencia en tu aparente tabletear sereno!
Manto de llanto gris que cubre todo;
¡Lluvia, egoísta y dura,
que quieres todo para tí, para tu furia!

(de "Cronostalgia" Filofalsía, 1989)

NUMBER TWO: "OTRA LLUVIA"

Hace un rato que llueve, y quizás siento
que he dejado pasar ya muchas lluvias;
que el confort de mi cuarto, a fuego lento,
me quitó la energía
(y al recuerdo me entrego sin ambages
recordando otros mundos, otras lluvias,
y emprendiendo, en mis sueños, nuevos viajes).

(Mismo libro)

NUMBER THREE: "LLUVIA PARA RECORDAR"

¿Me quedarán recuerdos de esta lluvia?
(Las sábanas estaban casi secas)
¿Recordaré lo triste de la tarde?
(¿Cerraron bien las ventanas y las puertas?)
El cielo es triste, y su tristeza llora
(Hay que sacar afuera las macetas)
con lágrimas que quedan hechas perlas.
(No se olviden de hacer entrar la perra)
El cielo - plomo gris - deshace en llanto
su triste carraspera de tormenta.
(Tengan cuidado al caminar: El piso...
(¡Cuidado con los pies, no dejen huellas!)
¿Me quedarán recuerdos de esta lluvia?
¿Recordaré lo triste de la tarde?
(¿No habré dejado alguna puerta abierta?).

(de "Lo que quedó en el Tintero, Vol. 3 , año 2003).

NUMBER FOUR: "MAS LLUVIA"

Sentado ante la mesa del café,
mirando tras el vidrio caer la lluvia,
acude una vez más la imagen rubia
de una dulce cabeza de mujer.
Yo siempre que he intentado comprender
o evocar la razón que me la trae,
o al mozo la bandeja se le cae,
o para muy de golpe de llover;
yo no sé ni sabré de qué mujer
es esa cara de facciones bellas
ni tampoco por qué - cual dos estrellas -
sus ojos me encandilan, y me pierdo,
y me esfuerzo, y al final nunca recuerdo
de qué amor esos rasgos puedan ser.

(ídem).

NUMBER FIVE: "MAS AUN"

Ya no llueve. Quizás queden aún gotas
temblonas en el borde del tejado.
Ya las evocaciones están rotas;
las imágenes volvieron al pasado.
En los charcos, las hojas navegantes
asumen derroteros impensados
y en las esquinas, los enamorados
se arrullan arrullados y arrullantes..
En el aire, la calma se dispersa.
En el alma, la angustia se revuelve.
Y en el blanco terreno de la mesa
el café es un hito inesperado:
Un misterio que nunca se resuelve.

(ibíd.) Hay más, pero por ahora es suficiente.

NARRATIVA - NARRATIVE - NARRATIVA - NARRATIVE -

2005-08-22T07:06:00.000-07:00

EL BUFON

Yo soy Krul, el bufón. ¿No me conoces? Hago reír y doy placer a mi amo, y... a toda la gente que me cae bien. Hago piruetas, hablo flamenco, francés, castellano e italiano. Si me lo piden, toco diestramente el laúd y la vihuela, y si me lo pagan, compongo poemas de amor. Por supuesto que al que no me gusta, ni le dirijo la palabra. ¿Sabes de quién soy, en propiedad? Pues... del Emperador. Sí. Además, pero esto es un secreto, tengo unas gotas de sangre noble. Luego te lo cuento. Soy bajito y de ojos claros; blanco de piel, colorado de cabellos, mi estartura es aproximadamente de unos tres pies y medio. Soy algo cargado de espaldas y peso unos cuarenta kilos, así a las damas a quienes gratifico no se quejan de mi peso. Sí. Soy muy gratificante, según dicen, ya que enano y algo jorobado, poseo otros atributos muy buscados por las damas... (y algún caballerete), aquí, dentro de mis abuchados calzones, debajo de mi barriga. ¡Ah, sí!, de eso estoy muy orgulloso. De eso y de mi elegancia: Suelo vestir una chaqueta sin mangas del mejor paño color púrpura, con un cuello grande doblado hacia abajo. Mis calzones son de terciopelo azul, bordados con hilo de oro. Gasto camisa y medias de seda color crudo, o color lila (tengo dos pares). En las medias, ligas con moños al tono, y zapatos negros, típicamente españoles. Suelo tocame con un pequeño casquete del más fino fieltro negro, adornado con plumas de aigrette y codorniz húngara, y cargo, gracias a la generosidad de mi señor el Emperador Don Carlos Quinto, una pequeña espada con vaina de plata incrustada de pedrería.

Eso de la sangre noble, es así: Dicen que mi padre fue un asno, o un mono traído de la Indias. Pero mi madre, escúchenme bien, fue ¡Juana, llamada "La Loca"! No. Escuchen. Cuando mi madre dió claras muestras de enajenación mental, en el Castillo de la Mota, mi abuela Isabel le permitió que fuera a Flandes a encontrarse con su marido Felipe. Ya había nacido mi hermano Carlos, que tenía como cuatro años, y cuando llegó a Gante, mi madre estaba en avanzado estado de gravidez. Allí en Gante nací yo, informándose que había nacido un niño muerto. Sin embargo, lejos de ser así, me tomó a su cuidado una de las esclavas de mi madre, quien me amamantó hasta que estuve en condiciones de alimentarme con papillas, y que notó que mis caricias al pezón ya no eran precisamente de hambre, por lo menos de ese tipo. Bueno, aquí hay un poquito de exageración, ah... olvidé decirles que soy un poco... digamos, fanfarrón y presuntuoso. Pero sincero. (Cuando me conviene).

Mi hermano Carlos fue creciendo normalmente, si bien delicado y enfermizo; mi aya, la esclava, pidió permiso para que yo fuera una especie de juguete viviente del que luego fuera Emperador de Europa; así fue, bien que los primeros recuerdos que tengo son de tremendas palizas y "revoleos", situaciones en las que terminaba estrellado contra una pared, o el suelo. El Rey Felipe, ocupado en sus tareas y guerras, no me prestó nunca atención, que tampoco se la prestó a Carlos, de quien fuí el único y mejor amigo hasta que nos separaron brutalmente, pues a mi medio hermano le asignaron un preceptor que no lo dejaba ni a sol ni a sombra, pues hasta dormía en sus habitaciones. Lo que ocurría es que mi hermanastro era heredero de una cantidad increíble de reinos, ducados, condados y otras menudencias; tanto fue así que dedicó su vida a crear una unión que llamó "Monarquía Universal", o "República Cristiana", y que luego lo llevó a ser lo que es ahora, Carlos Quinto de Alemania, y Primero de España, Emperador del Sacro Imperio Romano. Yo, ¿entienden? soy su bufón, y aún creo que soy, en este mundillo de miserables intrigantes, su amigo más íntimo.

Tengo mis privilegios. Voy y vengo libremente por la Corte, y el Palacio Imperial. nadie se atreve a contradecirme, aunque luego, en algún pasillo oscuro reciba algún puntapié tan anónimo como inesperado. Pero he aprendido a caer, y hace muchos años que no me fracturo un hueso. Mi opinión es escuchada atentamente, especialmente en lo que hace a cómo proceder en la relación con Carlos. Ahora que, cada vez que el Emperador sale de paseo o va a la guerra le solicito que me lleve consigo, porque no tengo ninguna seguridad de sobrevivir si me quedo en casa. Más que seguro que muero a golpes, o envenenado. Afortunadamente, Carlos me lleva siempre. Dice que le doy paz y alegría, que le ayudo a sobrellevar la carga de gobernar Europa. Me suele sentar en sus rodillas, y me pide que le cuente cuentos, como un niño grande. ¡Pensar que es algo de cuatro o cinco años mayor que yo! Pero le encantan los cuentos.

El caso es que en estos tiempos de paz estoy permanentemente ocupado satisfaciendo en sus alcobas a las mujeres de Palacio. Y ha ocurrido algo que me coloca en una situación bastante incómoda. Archibaldo de Schlussenberg, uno de los ministros de Carlos, me ha pedido que componga un poema romántico, y que se lo recite a Aldegunda, Condesa de Wassengrau, una de las damas al servicio de la Emperatriz, de quien se ha enamorado profundamente. Lo que el pobre Archibaldo no sabe es que la Condesa es una de las amantes preferidas por mi medio hermano Carlos, cosa que yo se, porque soy su confidente, ya que la bella viudita me solicita muchas noches que comparta sus lecho, por supuesto cuando Carlos no la visita, y entre juegos de amor me relata sus preocupaciones. Entre ellas, teme que otro hombre la pretenda. creándole problemas, ya que su posición de amante del Emperador le da muchas ventajas. Como a mí.

Bueno, yo no soy amante del Emperador, pero sí he participado con él en sus diversiones más bien carnales con sus amigas; Carlos es muy apasionado, y a veces rudo. Pero todas se enternecen ante sus ojos azules y su poder de convicción. En realidad, no quisiera rivalizar con Carlos, pero en lo que hace al poder de convicción, creo que me prefieren a mí.

Volviendo al tema que nos ocupa, he decidido aceptar el pedido del ministro, especialmente porque el buen Archibaldo lo ha acompañado con una bolsa de peso más que discreto. (Yo calculé al momento unos tres mil florines).

Dos noches estuve en vela o durmiendo a ratos pensando y pensando cómo solucionar esta difícil situación; hasta que el tercer día me desperté contento, como siempre lo estoy, con la solución perfecta, y preguntándome cómo no se me había ocurrido antes. Lo primero que hice fue averiguar qué días y a qué hora solía mi medio hermano visitar a la condesita en su alcoba. Una vez que supe con toda seguridad lugar, fecha y hora, le comuniqué a Archibaldo que ese mismo día y hora la joven lo esperaba, ansiosa de amor. Todo lo que tuve que hacer fue sentarme en el cuarto de al lado, hasta que oí los gritos. Entonces me escabullí rápidamente a las cocinas de Palacio, donde me tomé un buen vaso del mejor aguardiente traído de los países bajos.

Según supe poco después, la sangre fue limpiada por Minna, una joven azafata traída de Florencia, y los cuerpos - me parece - fueron retirados con el mayor sigilo y discreción por soldados de la guardia personal de Carlos. El dormitorio de Aldegunda fue convertido rápidamente en sala de baños, la que fue - lógicamente - muy poco frecuentada. En cuanto al ministro, se dijo que había partido en misión secreta, llegando a los dos meses la noticia de su muerte en un naufragio. Fue reemplazado por el caballero Nuño de Finisterre.

Pero ahora estoy preocupado. Carlos, envejecido y enfermo de gota, ha abdicado a la mayoría de sus reinos, algunos a favor de su hijo Felipe, y otros a su hermano Fernando. Yo, pronto quedaré sin trabajo, a esta edad mía de cincuenta y cuatro años.

**************************** (de "De Castillos, Princesas y Dragones, 2003)

TEXTO AJENO (Sólo publico cosas buenas)

2005-08-20T11:45:00.000-07:00

De Fred Schoenberg:

Señales para saber si uno es ya un hombre maduro (del libro "¿Viejo yo?" Atlántida, Bs.As.1990)

SEÑALES DE QUE QUIZAS USTED SEA UNO DE LOS NUESTROS

Ya no le molesta si otro maneja el coche.

Decidió que va a consultar a un médico más joven.

Cuando se agacha o se arrodilla produce ruidos jamás oídos antes.

Cuando entra en una habitación se queda parado varios minutos tratando de recordar para qué fue ahí.

Llamó a uno de sus hijos por el nombre del perro.

Dice por primera vez algo que acostumbraba decir su padre y a usted nunca le gustó.

Se acuerda de su cumpleaños.

Se afeita a un metro y medio del espejo.

Tal vez sea usted un buen candidato a la madurez si se acuerda de:

Las heladeras para hielo

Los zapatos con plataforma

El gofio

Las aventuras de Bomba

Jerry Lewis

James Dean

Tom Mix

El llanero solitario

Glostora

Las hermanas kessler

BB.

Bueno, por ahora, lo dejamos ahí... Otra vez... si me acuerdo... pongo algo más de este autor, que sólo dice verdades, y las verdades suelen ser no muy dulces. JCL.-

mini POESIA - mini /tiny POETRY - mini (diminute) POESIE.

2005-08-19T15:10:00.000-07:00

BRUSELAS

Ciudad de chocolate, de máscara y coturno,
callejas misteriosas y eterno cielo gris.
Me asombra el espectáculo de tu rostro nocturno
¡ Y me muero de risa de tu Manneken Pis!

*************************Minsden Cottage, Preston near Hitchin, Hartfordshire, England, 1997.

AVISO - AVISO - AVISO - AVISO - AVISO - AVISO -

2005-08-18T17:55:00.000-07:00

MIS APRECIADOS LECTORES:

AL FINAL DE TODO, LUEGO DE MIS DATOS PERSONALES Y FOTO,

DONDE DICE: "ARCHIVOS DE JULIO"

PUEDEN ENCONTRAR MAS MATERIAL: CUENTOS, POESIAS Y LOCURAS, CAPíTULOS SUELTOS DE NOVELAS

SURREALISTAS, ETC.ETC.ETC.,

ETC., ETC., ETC.

ETC.

NARRATIVA - NARRATIVA - NARRATIVA -

2005-08-18T17:33:00.000-07:00

LA VALIJA

Charles pensó en los pasos a seguir lo más serenamente que pudo. No podía dejar de impresionarse por los acontemcimientos ocurridos, pero no obstante, estaba tranquilo. En su departamento, iluminado por la cálida luz matinal, todo parecía igual que el día anterior. Los muebles, las alfombras, el calmo silencio quebrado débilmente por los ruidos de la calle y el tic-tac cadencioso del reloj del pasillo; todo, menos las dos valijas que descansaban en el vestíbulo de entrada, úunicos elementos indicadores de que todo era diferente, que su vida nunca sería como antes, monótona, opaca, sino que ahora estaba por dar el gran salto hacia la aventura, hacia la felicidad.

Repasó mentalmente el contenido de las valijas: Parecían iguales; grandes, elegantes, de cuero gris, como le gustaban a él. En la de la izquierda, la más liviana, estaban sus documentos, el pasaporte, alguna ropa, y sobre todo, los dólares. Muchos, muchos dólares. En efectivo, por supuesto. Algunos en paquetes, otros en los bolsillos de los trajes que llevaba. Claro, no podía dejar huellas por el momento. Además, el árabe que lo esperaba en Argel le exigía efectivo para pagar su nueva identidad. Identidad que estaría avalada por el depósito inicial que haría en el Lloyd's Bank, que luego giraría a Antigua, esa bella islita inglesa de las pequeñas antillas, donde lo esperaba Margarita, esa maravilla de mujer por la que haría diez, cien, mil veces lo que hizo; esa mujer que puso música en su vida, y que hizo que en sus sentidos y en su corazón se encendieran con creces las muertas llamas del amor.

En la otra valija estaba, hecho un ovillo, el cadáver de Angelina.

Ya en el ascensor, único pasajero con las dos valijas grises, se animó a mirarse al espejo, y se encontró realmente elegante. Elegante y sereno. El portero del edificio (era el suplente, todo estaba bajo control) lo ayudó a cargar el equipaje en el taxi. Por supuesto que a la valija más pesada la cargó él; gracias a su excelente estado físico, fruto de su tesonero entrenamiento en el gimnasio de la Empresa, llevar pesos no le significaba gran esfuerzo. ¡La Empresa! ¡Maldita empresa de cueros, fábrica de valijas, zapatos y cinturones, billeteras, y todo lo que pudiera hacerse con la piel de la vaca, en la que llevaba años y años, sin tener él mismo ningun poder de decisión, si bien ocupó siempre cargos importantes, sólo por el hecho de estar casado con la hija del dueño!. Esa insoportable arpía, tan chiquita como gritona, amarga y siempre disconforme con todo, y que por suerte - pensó - cabía perfectamente en la valija; ahora estaba todo bien. Ella no volvería a gritar más.

El auto desvió a la izquierda saliendo del Boulevard Haussmann hacia la rue de Lafayette rumbo a la Gare du Nord. Los recuerdos giraban como moscas molestas alrededor de su cabeza. Todo estaba bien. La imágen de Angelina sacudiéndose entre el ataque de asma y la almohada que él mantuvo fuertemente apretada sobre su cara, hasta que las convulsiones fueron haciéndose cada vez más débiles y espaciadas... Cuando llegara a la estación la colocaría en el tren, le pondría el boleto reservado en la mano, y partiría al aeropuerto, a la libertad, a la vida, empuñando en su mano derecha la valija con sus papeles y efectos, y con los dos millones de dólares en efectivo que había retirado del Crédit Lyonnais el día anterior, casi todo el disponible, "para abrir una sucursal en Atenas"; sí, eso había dicho ante la sorpresa de los funcionarios del banco. Por otra parte, como Charles solía tener en su poder cheques en blanco con la firma de su suegro, ya que para retirar se necesitaban dos firmas, sólo firmó cuatro, por quinientos mil cada uno. Todo estaba bien.

El taxi lo dejó en la estación. Voces, ruidos, ir y venir de gente, el loquero de siempre. No pidió maletero. Subió al vagón con una valija en cada mano y recorrió el pasillo algo ansioso hasta llegar al camarote. Había elegido expecialmente ese tren porque no era el expreso. Cerró la puerta, sacó la pequeña llave, y abrió la valija. Angelina era una pelota de pelos castaños y faldas negras. La enderezó, la sentó en la cama baja, e iba a acomodarle el vestido, cuando fuertes golpes dados en la puerta le hicieron caer sentado en el piso del camarote. Una voz nasal y perentoria dijo: "¡Todo el pasaje abajo. Revisaremos el tren. Hay denuncia de bomba!".

En segundos, el cuerpo de Angelina volvió a la posición fetal dentro de la valija, y Charles salió del vagón sintiendo en el pecho un tambor que batía "¡A la carga!". De pie en el andén, no se había repuesto aún del sobresalto, cuando la voz policial comunicó: "¡Revisación efectuada, sírvanse subir al tren nuevamente! ¡Todo en orden!.

Todo en orden.

Las diez y cuarenta y cinco. El tren parís-Bruselas-Leyden salía en cinco minutos. Y en una hora debía esar tomando el avión para Argel en el Charles de Gaulle. Subió apresuradamente al vagón. Casi corriendo, tropezando con los pasajeros y sus equipajes, llegó al reservado. Cerró la puerta con llave, y nuevamente acomodó a Angelina sentada en la cama. No quería dejarla acostada, porque se encorvaba constantemente, y al traquetear el tren - pensó - caería al piso. Así que la sentó junto a la ventanilla, sujetándole la mano izquierda con la persiana exterior. En el peor de los casos parecería que estaba saludando a alguien. El guarda hizo sonar el silbato. El tren arrancó. Charles puso la vacía valija en la cama superior, y partió con la otra, nervioso y feliz. Saltó al andén con el tren ya en marcha... para comprobar que la valija que había dejado en el apresuramiento era la suya, y que sus documentos, sus dólares y sus ilusiones habían partido hacia Bruselas en compañía de un cadáver. Giró sobre sus pasos, y corrió... corrió... gritó... gritó...

**************************************

(de "Aquelarre", 2003)

AVISO A MIS APRECIADOS LECTORES

2005-08-17T18:49:00.000-07:00

NOTA: Mis datos, y los archivos anteriores se encuentran ahora al final de la página. Gracias. JCL.

POESIA - POETRY - POESIE - POESIA - POETRY - POESIE -

2005-08-17T18:34:00.000-07:00

TRES SONETOS
(De "Sonetos, poemas de amor, y otros estremecimientos" Bs. Aires 2003).

Necesaria

Sin saberlo, te hiciste necesaria,
como parte integrante de mi vida;
vibración fulgurante y sostenida,
bocanada de amor extraordinaria.

Sin pensarlo pusiste la ternura
que mi vida añoraba desde antaño.
Te amé sin proponérmelo, ni engaño.
Solamente aspirando tu dulzura.

Ahora, en la trampa de tus labios rojos,
de tu palabra, y de tu pensamiento,
no resisto el encanto de tus ojos.

Y, prisionero de tu encantamiento,
veo deshecha mi vida, y sus despojos
vueltos humo, borrarse con el viento.

**********

MOTHERHOOD

Fue un deseo, fue un punto, una figura;
una estrella prendida en tus entrañas;
una emoción, un cielo, y muy extrañas
sensaciones turbaron tu tersura.

Al calor de tu seno - la hermosura
de tu vientre, creciendo saludable -
se volvió tu sonrisa más amable;
tornó en misterio tu mirada pura.

Tensa espera, latido, risa y gozo,
palpitar de otra sangre, ya anhelante;
pequeño corazón que al tuyo copia:

Inefable expresión de que la propia
carne estremece en el supremo instante:
"Acaba de nacer, y es muy hermoso".

*******************

ESTATUA

Todo lo tengo. Nada necesito.
Poder, amor, laureles, fama y gloria;
mis discursos, ejemplos de oratoria;
respeto y gratitud por lo que he escrito.

Ha llegado mi vida a ser un mito;
mil testmonios guardan mi memoria;
soy un hito en el curso de la Historia,
y mi nombre se tiene por bendito.

Pero hay algo que crea mi desconcierto:
De pie, bajo estrellado cielo abierto
reflexiono, erguido como un árbol:

¡De qué me sirven todos mis aciertos
si hace doscientos años que estoy muerto,
y lo que de mí queda es sólo mármol!

**********

PAPELES DE AÑOS ATRAS - 1967 - ENSAYOS

2005-08-17T17:00:00.000-07:00

EL HIJO DE PUTA

En la profusa temática de la fenomenología social argentina, ocupa un lugar descollante el Hijo de Puta. Dicho ente social constituye en sí mismo una satisfacción a las imperfecciones del alma proyectada del hijo de esta tierra, esto es, una proyección de sus frustraciones y de sus anhelos.

Como no es nuestro propósito el hacer un análisis de las causas que determinan los distintos aspectos del fenómeno que nos ocupa, nos remitiremos a enumerar sus efectos, tal como se presentan, al solo fin honesto de apreciar cuánto tienen de cómico y humano.

El Honorable Hijo de Puta es - indudablemente - un ser superior. Es quien reúne en un solo haz todas las virtudes que la mente humana pueda concebir, y todos los defectos que la cloaca ciudadana pueda rezumar.

De este modo, posee un gran estómago: "Come como un hijo de puta". Tiene una agilidad extraordinaria: (Corre como un hijo de puta). Habla como el mejor orador: "La parla como un hijo de puta", etc.

¿Quién de nosotros, al ver un equilibrista o un acróbata en una prueba arriesgada, no dice, apretando los dientes, "que hijo de puta"? Existe una variante: Se acostumbra decir, según el grado de excitación: "¡Qqqué hijjjo de puttta!, o si se trata de - por ejemplo - un automovilista que pasa rozándonos, con veleidades de corredor, simplemente: "¡Híjjjo de puta!".

Hijo de puta es el jefe, que lo nombró a Agudíez en vez de a nosotros para ese cargo donde se requiere un hombre inteligente (ni por asomo se nos ocurre pensar que lo hizo porque Agudíez demostró ser más inteligente que nosotros...).

Hijo de puta es el amigo que se pudo levantar a la rubia de la vuelta, sin detenernos a imaginar siquiera que se la levantó porque fue más decidido que nosotros, o porque, simplemente, a la rubia "le gustó la pierna...".

Hijo de puta es fulano de tal, que tiene guita del año que le pidan, no interesa que la haya hecho trabajando honradamente. Hijo de puta es el que sabe mucho, en contraposición con nosotros, que no sabemos ni medio, y que no nos vamos a poner a estudiar como hijos de puta para ponernos a la altura del hijo de puta ese, y juzgarlo...

El Hijo de Puta se diferencia particularmente del Garca (elemento social digno de mención) por conllevar siempre el primero la posibilidad del elogio, mientras que el segundo siempre es despectivo. El hijo de puta puede ser siempre reflejo de nosotros mismos, o de lo que quizás querríamos ser; pero nadie se ve reflejado en un garca. El aumentativo de hijo de puta (de mil, etc.,) puede no llegar a ser ofensivo, mientras que "¡Garccca!" o ¡Garrrca!" son siempre terribles insultos.

El decir "me hizo una hijaeputada" tiene su toque, su pizca de ingenio, de ironía, de noblesse. Mientras que "me hizo una garcada" es hablar con el pincel de bleque en la mano.

El Hijo de Puta es elegante. Es poseedor de un savoir-faire que no tiene el garca común. El Hijo de Puta es siempre un señor. Figura en nuestra ontología. Saludémoslo.

Buenos Aires, 1967

2005-08-17T14:50:00.000-07:00

NOTA: Mis datos, y los archivos anteriores se encuentran ahora al final de la página. Gracias. JCL.

NARRATIVA - LA PAGINA PERDIDA

2005-08-16T21:35:00.000-07:00

(Esta página - inexplicablemente - no se incluyó en el libro "Los Magos de Oriente" - Corregidor, 2000, donde debía figurar. No importa de quién es la culpa, el caso es que el autor ganó, igualmente, el primer premio de narrativa del año 2001 de la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires).

LA ROSCA DE REYES

En la Francia del siglo XI, la Orden Benedictina obedecía a la Regla elaborada en el s.VII por San Benito de Nursia, que fue completada durante el imperio de Carlomagno por San Benito de Aniano. Esta regla - benedictina por partida doble - incluía la prescripción de "Reconfortar al pobre, vestir al desnudo, socorrer a quien está en apuros, consolar al afligido".

A tal efecto se designaba a un monje llamado "despensero", quien proporcionaba alojamiento a los peregrinos, y alimento a los clérigos pobres que viajaban a pie; también su misión era asistir a domicilio a los enfermos y menesterosos, y una de las formas de encarar esta ayuda, era elegir más o menos al azar, una vez al año, un niño entre los más pobres, y darle vestido y comida. Como uno de los componentes principales de la dieta de aquel tiempo y lugar eran las habas, se le proporcionaba un plato de estos guisantes, y se lo coronaba "Rey del Haba"; todo esto con gran festejo popular. Esta ceremonia tenía lugar todos los seis de enero.

Como reflejo a nivel familiar de esta fiesta, en cada hogar tenía lugar una "comida fuerte" que incluía, entre otros manjares, una rosca de pan saborizado con distintos condimentos y agregado de frutas secas y otros ingredientes que variaban según el lugar; dentro de la rosca, escondida, esperaba "el haba", que consistía en alguna moneda, o anillo, u objeto pequeño. Al que le tocaba en su porción, se lo nombraba también "Rey del Haba", en medio de gran algazara, y presidía la mesa familiar por ese día.

Hoy, casi mil años más tarde, pese a los cambios y a las mezclas culturales, seguimos alegrándonos cuando encontramos "el muñequito" en la rosca... sin saber porqué.

(circa 1997)

********************************************************

POESIA - POETRY - POESIE - POESIA - POETRY - POESIE

2005-08-15T21:43:00.000-07:00

ALGUNOS POEMAS DE AMOR (del libro "Sonetos, poemas de amor, y otros estremecimientos", de mi autoría).

S U E Ñ O

Yo te amé.

Tú me amaste.

Nos amamos.

(Duró ese sueño hasta que despertamos).

********************

CON TODO TU MISTERIO

Mujer,
con tu ojera y tu perfil,
tu noche en la cintura y tus caderas.

Mujer,
la música y tu pelo,
abren un hueco en medio de la danza.

Se enreda la guitarra
con todo tu misterio entrre sus cuerdas.

***********************

H Y D R A

Del lago del amor se alza horrorosa
hydra de siete cabezas,
la duda.

Y, ríspida y amarga,
rasga su placidez
asimétrica.

**********

I N F I D E L I D A D

No te engañé. Tan sólo
te busqué en otros cuerpos.

Confundido, en otras llamas
creí entrever tu fuego.

No es que haya vuelto a tí, lo que sucede
es que era curvo el camino que creí recto.

No me aparté de tí. Creí ver luces,
y estaba ciego.

**********

PERO TENGO TODO ESTO

No te tengo a tí,
pero tengo todo esto:
Este verdor y esta hermosa soledad;
y las hojas marrones del otoño
que un instante retienen el verano
y lo dejan caer en el invierno.

Esta luz y este color dorado,
el transparente aire del crepúsculo,
el cálido beso de la tierra;
la sonrisa del sol, y las mañanas
azules de alegría,
se brindan exultantes;
no te tengo,
pero tengo todo esto.

**********

ARREPENTIMIENTO

¡Cuántios poemas de amor habría escrito
si me hubieras correspondido!

¡Cuánta pasión contenida
ardió en otros fuegos!

¡Cuántas lágrimas derramadas
equivocadamente!

La vida ya pasó.
Hoy sólo queda
un vacío gusto amargo
de arrepentimiento.

**********

Escrito circa 2003. Libro arriba mencionado.

UN CUENTO -

2005-08-14T18:38:00.000-07:00

TOTALMENTE

Remigio nunca fue nada totalmente, y más aún, se jactaba de ser así. Nunca empleó totalmente su voluntad o su capacidad para nada. Jamás fue totalmente sincero, totalmente leal, totalmente seguro de nada.

Nunca pagó sus deudas totalmente, sus acreedores siempre tenían un resto que reclamar. Cuando emprendía algo, uno no podía estar totalmente seguro de que lo realizaría totalmente bien, o simplemente que lo realizaría totalmente. Así era que lo despedían de todos los empleos. Sus superiores quedaban siempre con la sensación de que podía haber hecho algo más, de que podía haberse desempeñado mejor. No lo acusaban de nada concreto. Simplemente de no prestar toda la atención a la tarea que se le requería, de no dar todo el rendimiento que se esperaba de él, de dejar siempre algo por hacer, en fin, de no darse nunca a nada totalmente.

Y así era con los amigos. Nunca tuvo un amigo totalmente íntimo. Nunca compartió totalmente nada con nadie.

De modo que no sorprendió a nadie cuando se casó. Ya todos lo pronosticaban. Nunca fue totalmente fiel a su mujer.

Puede decirse que Remigio nunca vivió totalmente.

Así fue que cuando murió, no estaba totalmente muerto cuando su mujer y sus amigos lo llevaron en el cajón, al cementerio.

Cuando lo enterraron, cubrieron la tumba totalmente.

Los que fueron sus acreedores, sus superiores, sus amigos y su mujer, siempre lo recuerdan. No lo han olvidado totalmente.

Lo recuerdan, pero no totalmente bien.

*************** circa 1962

2005-08-11T16:02:00.000-07:00

MAS HAIKU

XXI

El sapo salta
rizando la laguna
pasó la garza.

XXII

La loba blanca
lame al cachorro muerto.
Tumba nevada.

XXIII

Flores y frutos.
El verano mostrando
sus atributos.

XXIV

Por el sembrado
revuelo de gaviotas
tras el arado.

XXV

Campo de trigo.
Las espigas saludan
al sol amigo.

XXVI

Luna en el hielo,
alumbrando un paisaje
de desconsuelo.

XXVII

Tañe el anciano
las cuerdas de su koto.
(Florece el lirio).

XXVIII

Quema el verano.
Las cigarras dialogan.
Yo no envejezco.

XXIX

"¡Hasta la vista!"
dijiste, y me miraste.
Dulce sonrisa.

XXX

Cielo nublado.
Acantilados blancos.
Mar encrespado.

XXXI

Contra el nublado
las gaviotas dibujan
signos extraños.

XXII - marzo de 1999

Plaisir de vivre.
Ne pàs avoir de peine.
Plaisir de être.

XXIII

Prado nevado.
Ciervo que huele el aire.
Cazador lejos.

XXXIV

En la balanza,
el amor y la muerte
danza que danza.

XXXV

Tengo el cariño.
Hoy floreció mi choza:
Mujer y niño.

XXXVI diciembre de 1999

Cotorras pasan
entre gritos y vuelos
verde esperanza.

XXXVII

Miro a mi perro
- sus ojos me comprenden -.
Habla el silencio.

XXXVIII

El monumento
me cuenta sus hazañas
de mármol quieto.

XXXIX

Teje la araña
un misterio de lluvia
con gemas pálidas.

XL

Cielo sereno:
Los amantes se juran
amor eterno.

XLI

Lago tranquilo,
los amantes no juran,
han desistido.

FIN DE LOS HAIKU

"EL FABRICANTE DE RELOJES DE ARENA"

2005-08-09T16:14:00.000-07:00

"Sí, fabrico relojes de arena", te dije esa tarde en el Café. Y era verdad, los fabricaba. Es que siempre me apasionaron esas ampollas perfectas en las que una cantidad determinada de arena, según el tamaño de su continente, se desliza sutil como la vida por esa estranguladura que pareciera expuesta a quebrarse en cualquier momento, pero precisamente es la que pauta la velocidad, y por lo tanto la duración del ciclo. Hacer un reloj de arena no es lo mismo que hacer uno de ruedas, o eléctrico, o de sol, porque si bien tiene la superioridad absoluta sobre los mecánicos de estar construido solamente con elementos naturales, incluso el vidrio, ya que es arena derretida y horneada, y en algunos casos se da espontáneamente, tiene la facultad de detener su marcha y reanudarla a voluntad de su propietario, sin intervenir para ello la naturaleza, pues funciona con sol o llo viendo, y sin descomponerse en absoluto su maquinaria, pues no la tiene. Sólo hay que darle vueltas. No gasta pilas. No tiene péndulo. Se utiliza especialmente para medir los tiempos de las experiencias satisfactorias, como el hervir un huevo, o la duración de un experimento químico. El reloj de arena puede durar una eternidad; no se derrite como se derretían los relojes de vela de los monjes medievales; no se le evapora el agua como a las clepsidras; no se le corta la cuerda ni se le caen las pesas, ya que carece de toda esa parafernalia solamente inventada para hacer sufrir al hombre, que es tan loco como para creer que el tiempo es algo que transcurre permanentemente y sin retorno. El mismo reloj de arena demuestra que todo es un ciclo, ya que funciona volteándose y volteándose constantemente: es el ejemplo perfecto del ciclo. Demuestra que el tiempo no es lineal, y que el espacio es curvo y finito. El tiempo no transcurre; el que transcurre es el hombre. El hombre puede hacer detener el tiempo, y acortarlo o alargarlo a voluntad. Como dijo alguien alguna vez, en algún lugar del tiempo Moisés no ha nacido todavía, y en algún lugar del tiempo el demonio ha sido perdonado por Dios. Es la eterna rueda. Todo recomienza. La vida se reencarna. Nacemos, morimos, volvemos a nacer, volvemos a morir. Por eso todo aparato hecho para medir un tiempo lineal y transcurrente es inútil, y - me atrevo a decirlo - debería ser destruído. "El devenir de lo existente". ¡Bah! "La sucesión contínua de momentos". ¡Puaj! Yo, realmente, no entiendo cómo hay gente que puede referirse a un pasado, un presente y un futuro. Todo está aquí junto, por eso existe el Tarot. Todos y cada uno de nosotros tenemos un presente diferente en razón de nuestra edad individual. Ya lo dijo Ortega y Gasset: "El ahora de un hombre de cincuenta años no es el mismo que el de una mujer de veinticinco", por ejemplo, aunque ambos "ahora" se desarrollen en el mismo instante. Hay que tener en cuenta que la realidad no es algo general, propiedad de todos, que todos podemos observar y disfrutar como se observaría (y digo observaría y no observa) un espectáculo público. La realidad es algo subjetivo, particular de cada uno. De tal modo, un mismo reloj que marque la misma hora para cada uno de nosotros es algo tan absurdo como pretender que uo se haga poner ventosas en el momento en que está tocando el violín, o baile un malambo mientras está sometiéndose a una operación quirúrgica. El vivir es algo totalmente subjetivo, y ocupa en cada uno de nosotros el segmento de espacio-tiempo que le pertenece. Los antiguos griegos tenían distintas palabras para denominar al tiempo, según su función. Una, quería simbolizar el espacio de la vida, el tiempo de vivir; y otra, por ejemplo, quería decir "la duración del tiempo". {Ya ahí comenzaban con las mediciones). Lo que pasa es que la influencia del pensamiento hebreo, en el que el tiempo se medía, duraba o pasaba, comenzó a estropearlo todo. De ahí mis interminables discusiones con Jacobo, porque yo quiero creer en el concepto griego del tiempo, un eterno presente por el que navegamos y no como una vela que se consume, o un dinero que se gasta, en el que se incluye la salud y la vida, que es el pensamiento de Jacobo. Claro que Jacobo no es un mal tipo, pero partimos de bases muy diferentes. El placer de construir relojes de arena, por otra parte, se basa además en el hecho de que uno los puede confeccionar de distintos tamaños y formas y así poder medir distintos períodos. Períodos de felicidad, de dolor, de nostalgia, de olvido, de guerra y de paz, medir cuántos orgasmos caben en una ampolleta grande, o quizás si cabe uno en una pequeña. Uno puede detener el tiempo dejando de voltear el reloj, o hacerlo infinitamente largo, con una ampolla grande con cuello de diámetro pequeño. En fin, fabricar relojes de arena puede hacerlo sentir a uno el amo de la vida.

(De la novela "Pandora, el Sexo de los Demonios", Año 2001).

MOISES

2005-08-08T15:50:00.000-07:00

Es un globo enorme, dorado y refulgente; como si el sol hubiera bajado hasta ponerse casi al alcance de las manos de esa multitud proteica y abigarrada, rumorosa y díscola; ese arreo inmenso de hombres y mujeres, de bestias y bagajes, serpenteante y reverberante de gritos, mugidos, ladridos y latigazos. Constituye en verdad un espectáculo impresionante, más aún que el que brinda la larguísima columna humana, el ver esa inmensa esfera amarilla luciente como de oro bruñido, flotando en el aire a la altura aproximada de una palmera de dátiles, y emitiendo algo como una lluvia invisible que no moja, que acosquilla la piel y caus una sensación extraña como de mareo, de entorpecimiento. Al principio ni Moisés ni su gente comprenden qué está sucediendo. Arriba, el globo dorado emitiendo esa irradiación paralizante, y frente a ellos, bajo el cielo azul sin nubes del desierto, el oleaje del Mar Rojo golpeando rebelde contra la arena de la playa, que en el reflujo absorbe inmediatamente el agua, quedando absolutamente seca, como negando que instantes antes hubiera estado allí el mar.

De pronto, ante el estupor general, las aguas parecen paralizarse, se aquietan, y en vez de agua que se agita el mar parece aceite en una cisterna. El agua ha tomado una consistencia viscosa, y poco a poco comienza a dividirse en dos frente a los israelitas, abriéndose hacia los costados, creándose un verdadero camino en el arenoso lecho, que se ha secado como si un gran viento hubiera soplado sobre él durante horas. Un camino que cruza todo el brazo de mar hasta la otra orilla, flanqueado por dos altísimas paredes aparentemente de cristal, pero que todos pueden ver que en realidad es el agua suspendida, como solidificada, algo prodigioso e imposible de creer y describir.

El más profundo y elemental terror hace presa de la gente, y sólo la decisión de Moisés hace que se anime a cruzar por ese corredor de altas paredes; la decisión de moisés, y el ver que los soldados de Menephtah comienzan a laevantar polvareda en el árido horizonte. Moisés entiende enseguida que ésta es una ayuda de su Dios para permitir a los hebreos cruzar el Mar Rojo, y así se los hace saber. Les habla lo mejor que le permiten su dicción deficiente y sus nervios, tratando de hacerles entender que deben cruzar por la zanja abierta en el agua, ya que no les queda otra alternativa, a menos que acepten caer bajo las armas de los sanguinarios soldados egipcios. Así se atreven a cruzar bajo la protección de ese enorme objeto suspendido en el cielo, que mantiene separadas las aguas creando un espacio seco y practicable en el medio, si bien al atravesarlo se experimenta una rarísima sensación, como si mil alfileres le pincharan a uno por todo el cuerpo, y una especie de entorpecimiento doloroso hiciera presa de la cabeza y de la espalda. Después de todo hay que optar por uno de dos males y se opta por el menor, o por lo menos por el menos inmediato.

* * *

El artefacto brillaba como otro sol a los rayos del sol verdadero. Inmóvil sobre el brazo de mar que ahora aparecía separado en dos por el increíble corredor seco, parecía una gigantesca gota de oro siniestramente dotada de vida. Algunos hombres aseguraban oir una especie de zumbido que proviniera del cuerpo suspendido. En general la gente no se atrevía a levantar la cabeza, pues su sola contemplación le producía gran pavor. Moisés, a lomos de su asno, recorría de un extremo a otro la hormigueante columna humana dando ánimo a la gente, urgiéndola a avanzar, y explicándole con sus tartajeante elocuencia que estos maravillosos acontecimientos no eran otra cosa que una clara manifestación del amor de Yahvé por su pueblo.

No bien había terminado de cruzar el último israelita cuando ya la mayoría de las huestes de Menephtah había ingresado en el corredor, atronando el aire con sus geritos y el rodar estrepitoso de sus carros. Avanzaban sin parar mientes en el extraño camino que estaban haciendo, sobre el lecho arenoso sembrado de algas y moluscos aplastados y flanqueados por las dos altísimas paredes de agua suspendida... Súbitamente el ingenio aéreo se izó verticalmente a toda velocidad en el cielo azul, como una inmensa piedra que hubiera sido disparada con una honda. Como si se hubiera quebrado un encantamiento, rápidamente las aguas se cerraron. Las altas paredes que determinaban el pasaje en el brazo de mar se precipitaron con gran estruendo una sobre la otra, cerrando completamente el camino, borrando la huella abierta por la acción del extraño artefacto dorado... y arrastrando al abismo a la mayoría de los soldados del Faraón. Carros y caballos, armas y hombres desaparecieron en instantes en las turbulentas aguas, que ahora aparecían encrespadas como siempre, azotando en su vaivén las ardientes orillas del desierto del Sinaí.

El pueblo judío instalado ya en la margen opuesta del gran lago, cayó de rodillas y elevó preces de agradecimiento a su Creador. Moisés, feliz, transpiraba agotado. Buscó los ojos de Gatreb. Las negras pupilas de su amada brillaban entusiasmadas y satisfechas. "Gracias a Yahvé" dijo "lo hemos logrado".

* * *

(De La Voz se Desvanece, Cap.I - Moisés, Filofalsía 1988 - FAJA DE HONOR NOVELA 1989 Sociedad Argentina de Escritores).

POESIA - POETRY - POESSIE - POESIA - POETRY- POESSIE

2005-08-07T18:28:00.000-07:00

R E T O R N O

Un lunes
por la tarde
llegaron las cigueñas.

Venían
de a cientos
por el aire sin huella.

Muy pronto
poblaron
los techos de veletas

y un nido
encontraron
en cada chimenea.

La gente
a la calle
se volcó para verlas

y pronto
mi pueblo
tomó un aire de fiesta.

¡Benditas
cigueñas
que en cada primavera

renuevan
el rito
fraterno de la vuelta!

(Bello Horizonte, General Pacheco, agosto de 1998)

Otro Poco de Narrativa - AVENTURA EN REÑACA

2005-08-06T19:35:00.000-07:00

La primera vez que lo vi estaba rodeado de adolescentes ataviados de manera estrafalaria, pero a mí me pareció siniestro. Vestido con una camisa gris y un chaleco marrón, calzones cortos floreados, quizás un pantalón de baño, borceguíes negros, y tocado con un sombrero verde que le daba un aire tirolés, el organillero repartía papelitos que elegía el loro, y recibía el dinero de los chicos y muchachas que querían conocer su destino. La barranca de arena que separaba el mar de los edificios hervía de gente saturada de sol. Todo era colorido y rumores que ahogaban la voz ronca y desafinada del organito, triste caja de madera apoyada en ortopédica pata de palo, que impulsado por la manivela que giraba su extraño ejecutante escupía convulsivamente trozos de música disonante y agresiva. Todo se fundía con el conjunto de colores y rumor de playa.

La segunda vez que lo ví estaba solo en la playa bañada de silencio. Las luces de sodio del alumbrado de la ciudad, o de los carteles luminosos, no le alcanzaban. Parecía brillar en una dimensión distinta, lejana. El mar estaba calmo. Una línea de luz plateada señalaba la presencia de la luna, y allí donde se juntaba el reflejo del mar con el cielo, estaba el organillero, más siniestro que nunca, serio, solitario, con su loro en el hombro, girando la manivela de su tísico instrumento sobre la alfombra de plata surcada de mil huellas de pisadas; grandes, de jóvenes alegres; pequeñitas, de niños temerosos, vacilantes, de ancianos trémulos. Su instrumento de fuelles gastados y pata de palo escupía los mismos juegos de sonidos discordantes que dejaba oír de día, pero que en la soledad de la noche y con el fondo del Pacífico aparecían aterradores.

Como el súbito estallido de un volcan que despierta, tomó forma en mi mente el sentido de su misión. Era el destructor de la belleza. El creador y ejecutante de la antimúsica. A cada vuelta de su manivela maldita, creaba antiacordes y antimelodías que destruían la música de los clásicos. En algún lugar de Europa estaban desvaneciéndose, destruyéndose, las partituras originales de las mejores obras de Beethoven, de Mozart, de Brahms...

Junté coraje, e hice lo que tenía que hacer. Nunca olvidaré la expresión de furia, pero también de estupor, en los ojos del organillero, cuando vio volar por los aires su engendro de una sola pata, y caer al mar, que lo arrebató en su reflujo, quizás para sepultarlo en sus profundidades.

Esa misma noche dejé Reñaca. Mi cometido estaba cumplido. La música estaba a salvo.

(De la antología "Café de Buenos Aires Tercer Milenio", coordinada por Josefina Arroyo y Patricia Bence, Buenos Aires, 1999). Espero, queridos lectores, que este pequeño relato, tomado de la realidad, haya sido de vuestro agrado. Yo me sentí en la obligación de escribirlo.

ALGUNOS HAIKU de mi autoria (Poemas cortos japoneses)

2005-08-05T07:55:00.001-07:00

PRIMEROS HAIKU octubre 1998

I

De madrugada
concierto de aleteos
despierta el pájaro.

II

Duerme el gran lago
soñando un crisantemo.
Silencio alado.

III

En el espejo,
el ayer y el mañana
se dan un beso.

IV

Alcoba en sombras,
ímpetus aquietados,
la niña duerme.

V febrero 1999

Es primavera.
Con la naturaleza
mi pecho canta.

VI

Ronda de niños.
El prado está soñando
que ha florecido.

VII

Llueve en verano.
El jardín ya despierta
de su letargo.

VIII

Tarde de lluvia.
Una lámpara sueña
calor y llama.

IX

Cesó la lluvia:
Terminado su canto
vuelven los trinos.

X

Tras lo llovido,
una gota contiene
sol escondido.

XI

Pueblo pequeño.
La torre de la iglesia
señala al cielo.

XII

Estalla el trueno:
El bosque danza loco
ballet de fuego.

XIII

Arquero ciego.
La flecha corre rauda:
Destino incierto.

XIV

De madrugada
el ruiseñor palpita
de rama en rama.

XV

Ruiseñor muerto
en la mañana helada
duerme despierto.

XVI

Espada quieta.
Silencio de alaridos,
quietud de guerra.

XVII

Quietud del lago.
La flor cayó en el agua:
Se rodeó de aros.

XVIII

Viajero quieto,
en el reloja de arena
descansa el tiempo.

XIX

En la campana
toda la voz del mundo
espera en calma.

XX

Tengo un amigo.
En mi huerto el almendro
ha florecido.

(Continuará) - (to be continued) - (Continuaré). Hay muchos más. Espero que sean del agrado de Vds. General Pacheco, 5 de agosto de 2005, 7.54 hs. (am).

UNA DE WIMPI

2005-08-04T20:43:00.000-07:00

¿Se acuerdan de Wimpi? (Supongo que esto es para mayores de cincuenta). No me refiero al personaje de la tira "Popeye" de Segar, que luego se llamó "Grasita". No. Me refiero al gran humorista uruguayo que publicó varios libros, y murió en Buenos Aires en 1956, en septiembre se cumplirán 49 años. Su nombre era Arthur García Núñez, y su cultura era inconmensurable. A continuación reproduciré "Comidas y Banquetes", del libro "La Calle del Gato que Pesca", que editó Freeland en 1975:

COMIDAS Y BANQUETES

Tuvo siempre tanta importancia la comida a través de la Historia, amigos, que -pasando por los famosos banquetes de Assurbanipal el asirio y por los que describe Homero en el Canto III de la Odisea -, llegamos a lo que los romanos decían: "Cena hecha, compañía deshecha". lo cual vino a dar en lo nuestro de que "carancho que comió, voló". Los banquetes griegos eran de una esquisitez y de una abundancia realmente inconcebibles en esta época de la consommé en taza y del lomito a la fricaiuóla. Los romanos usaban una indumentaria especial para comer, la "veste triclinaria" se llamaba, especie de poncho abierto a los costados que no era menester desabrochar en ningun momento para que no apretara. Se tendió, luego, ante el mundo, después de los bárbaros que comían la carne cruda manida bajo las monturas de sus caballos, se tendió, luego, la mesa medieval. Bueyes asados y sazonados con ajo y zumo de uva agraz y empanadas de ciervo y fuentes de murenas y sopas de leche ly jengibres confitados y vino de Mosela helado con nieve, unos pasteles gigantescos, de los que al abrírseles escapaban de adentro de ellos dos liebres vivas, y enanos que las corrían. En el banquete de bodas de la princesa Leonor, hija de enrique II de Inglaterra, y Alejandro de Escocia, se consumieron 600 bueyes. Y en los viejos castillos del siglo xv esperaban sobre los aparadores labrados, platos y jarras con agua de nísperos, con agua de rosas de mililotos, para que se lavaran las manos los convidados. Y enseguida aparecían los pasteles de salmón y de congrio, pajaritos y conejos asados, tortas de Pisa, garzas, cigueñas, pavos reales, cisnes y venados de Bretaña y lampreas de Tarento. Y ensaladas de musgo, de lúpulo, de malva y cien viandas más aún, sazonadas con mejorana y macías, con cilantro y salvia, con peonía y romero, con albahaca y tomillo, con alpiste y jengibre. Decididamente hoy se asiste a una pavorosa regresión de menúes. Están la suprema a la Kief y el souflé de choclo y las trufas maceradas en un coñac de raza noble. Pero el tipo come un bife vuelta y vuelta y ya queda mareado. ¡Qué paradoja, amigos! En una época en que todo el mundo traga, queda apenas un grupito que mastica.

Espero que les haya gustado. Juan Carlos.

PARA TENER EN CUENTA:

2005-08-03T11:40:00.000-07:00

"La mente no es una vasija para llenar, sino una lámpara para encender" - PLUTARCO

MITOS

2005-07-31T16:06:00.000-07:00

De los mitos dice mi vapuleado Ferrater Mora que son el relato de un hecho fabuloso que se supone acontecido en un pasado remoto y casi siempre impreciso. Mediante el mito queda fijada la esencia de una estructura o de una situación cósmica. Pienso que los mitos han sido necesarios para que el hombre tenga ejemplos para determinar conductas. De cualquier manera el mito ha calado muy hondo en el hombre, y se ha constituído en la base de una estructura cultural y religiosa. El espíritu de los pueblos se fundamenta en diferentes mitos. Es curioso comprobar que uno de los mitos que más fácilmente prende en el espécimen humano es el de la aristocracia. Cuenta Julio Caro Baroja, sobrino del gran Pío, que una tía abuela suya creía que su familia descendía de un caballero navarro al que se le apareció el Arcángel San Miguel. Bien conocida es la tendencia de hacer descender a los reyes de la divinidad; así tenemos que no sólo los chinos y japoneses han creído siempre que sus emperadores descendían de los dioses, sino que los propios reyes del Oeste Bárbaro, base de nuestra cultura occidental, creían reinar por derecho concedido por Dios. Es también sabido que los emperadores de los países conque se encontraronlos españoles al "colonizar" América creían descender de los dioses, incluso de dioses rubios de largas barbas ensortijadas.

Yo diría que el mito es una justificación o una representación física de una teoría religiosa o filosófica. Es necesario inventar un hecho, para que el que escucha pueda formar una imagen mental. El mito reemplaza a la escultura del dios romano, el ídolo de oceanía o la estatuita de la Virgen de Luján. Además, el mito es el argumento en el que juega su rol el personaje de leyenda. Y cuando no tiene un ídolo a mano, el hombre lo fabrica, convirtiendo en mito la vida de personajes populares o históricos, especialmente si esta vida transcurrió en un pasado más o menos lejano. Tenemos como ejemplos más a mano a Gardel y Perón.

Es que el hombre necesita que le expliquen cómo son las cosas, y ante determinadas situaciones, qué tiene que hacer. Por eso surgen los líderes. El mito es la explicación sobre lo que sucede, y quién se lo dice. Y lo que tiene que hacer está perfectamente establecido en los rituales. El hombre sabe que el ritual no falla. Que el acto razonado, aparte de exigirle el trabajo del razonamiento, le sugierela posibilidad de falibilidad, de duda, de poca seguridad. El ritual es macizo. Debes hacerlo porque debes hacerlo, y haciéndolo así, no falla. Aunque no se vea el resultado, debe creerse en él con fé.

Las brujas siempre han creído que volaban. Los campesinos del sud de Francia colgaban de los árboles botellitas con agua para que lloviera, creyendo firmemente que así invitaban al agua a posarse en los árboles y en la tierra. Los sacerdotes vodu creen sinceramente estar poseídos por los dioses u otros espíritus cuando entran en trance.

O sea que el mito fundamenta y alimenta la fé. Y el rito la mantiene. Es curioso que la mayoría de las catedrales góticas de europa, por ejemplo la de Chartres, estén construídas sobre los lugares donde los druídas habían establecido sus oratorios. Hay una teoría que dice que se buscaba aprovechar la energía que emanaban esos puntos, que incluso pueden unirse por coordenadas geográficas que pasan por todos ellos, a las que se denomina Wuivres, o líneas de energía, pero también es posible que - en el caso de la Iglesia - haya querido aprovechar los lugares míticos y los mismos mitos preexistentes, a fin de capitalizarlos en su favor. También los rituales, porque el hombre está tan acostumbrado a los ritos y a los ritmos, que va, por ejemplo, todos los días a sus trabajo por las mismas calles, y rara vez cambia de recorrido; así, si un día demolieran el templo al que está acostumbrado a asistir los domingos y lo reemplazaran por una venta de hamburguesas habría muchísimos clientes en este negocio, que asistirían por la costumbre de ir los domingos a ese lugar, y probablemente cambiaran el rito religioso por el alimentario. Muchos se convertirían en obesos librepensadores.

Porque el mito, al crear el armazón sólido de la creencia por medio de la imagen, evita que el hombre se cuestione cosas, y favorece el ritual. El hombre que cree firmemente en sus mitos y realiza concienzudamente sus rituales carece de angustia. la angustia surge del cuestionamiento, del poner en duda desde las raíces hasta las más pequeñas ramitas de una estructura de cualquier índole. Desmitifiquemos el mito, y nos faltará la tierra debajo de los pies.

Bello Horizonte, lunes 29 de julio de 1996. Transcripto 9 años más tarde, el 31 de julio de 2005. Pura Casualidad.

POESIA - POETRY - POESIE - POESIA - POETRY - POESIE - POESIA

2005-07-29T22:45:00.000-07:00

MI ESCRITORIO MIRA AL JARDIN

1 El Jardín

Todo el jardín penetra en mi escritorio:
La luz, los sonidos ardientes del verano,
y los lamentos crudos del invierno.

Todo el ciclo vital pasa por mi alma:
Todo el sol del amor, el viento del rechazo,
la lluvia fría de la indiferencia.

Cuando llueve, las gotas me corren una cortina
que no siempre es gris,
y que canta con la música de las estaciones.

Alegre en primavera,
lujuriosa en verano,
nostálgica en otoño,
triste en invierno.

Pero en invierno,
aunque algo melancólica,
la canción de la lluvia me sonríe
dulcemente, contándome que pronto
florecerá una vez más la primavera.

Mi escritorio mira al jardín.
Antes, a las mañanas doradas,
ahora, a las hojas del otoño,
alaire que mece a las casuarinas.

En el ocaso, - la luz se tamiza - se ve todo más suave.
Quizá surge algún rayo de sol.

Yo disfruto de esta paz de pájaros que alborotan
al acostarse,
y de los ladridos de mi perro a sus propios fantasmas.

¡Pero no me arrepiento de ninguna de las flores
que planté o arranqué por la mañana!

2 - Adiós al Jardín.

Mi escritorio mira al jardín
por última vez.
El jardín está triste,
con grandes manchas
de hojas caídas.

Un viento húmedo y helado mueve,
lento,
las ramas,
como saludando una despedida.

El arrayán murió. La santa rita y los jazmines
se enredan con el ligustro del silencio.

Tímidamente
sacuden las achiras
sus banderas.

Ya las rosas cayeron, pétalo a pétalo.
Sólo motean el verde amarronado
los botones rojos de malvones y alegrías.

La casa también se despide;
cae el revoque,
crujen las maderas.

Como es otoño,
una metralla de bellotas
picotea las tejas.

Otros vendrán
con su carga de afectos
y tristezas.

Habrá alegrías,
y quizá, ¿por qué no? un escritorio
desde donde alguien mire al jardín
en una mañana de verano.

3 Para Despedirme

Para despedirme
el roble ha tejido una alfombra de herrumbre.

El cielo ha soltado
su llanto gris
para que mi jardín luzca brillante.

Para despedirme
el hornero ha entonado su himno modesto
de cobre y tabaco.

El silencio se ha vestido de rumores
tranquilos y apagados
para despedirme.

"Yo me voy" - les digo - "Ustedes permanecen".
En el invierno frío
soñarán primaveras,
y cuando todo renazca
podrán,
con alegría,
lucir nuevos ropajes".

"Y yo, que me habré ido,
continuaré mi viaje hacia el olvido".

(De "Sonetos, poemas de amor, y otros estremecimientos..." Gral Pacheco, 2003).

D R A G O N

2005-07-28T13:36:00.001-07:00

Recuerdo haber sentido una gran emoción cuando escupí fuego por primera vez. Madre siempre me decía: "Sólo tienes que desearlo. Pero fuertemente. Hasta que no escupas fuego no serás un dragón verdadero; y recuerda: Nada se le niega a quien desea algo con todo el corazón".

Yo me quedaba mirándola, con los ojos muy abiertos, con la tremenda perplejidad que se siente ante lo que se cree imposible. ¡Escupir fuego!

El nido estaba alto, en el fondo de la cueva oscura, y yo no podía saber cuántos hermanos éramos. Oía sus gemidos, y sentía el roce de sus cuerpos, pero la oscuridad sólo se alteraba con la presencia de Madre, cuyos ojos, rojos y hermosos como dos brasas iluminaban nuestro pobre lecho de hierbas secas y pelos de animales. Yo disfrutaba en grande cada vez que Madre nos traía el alimento; una pequeña cabra, un perro lanudo, un lobo, sesenta murciélagos (bueno, no sé cuántos eran, pero era una cantidad considerable); una vez que trajo un jabalí, que chillaba como un demonio, me contó que en una ocasión mi padre se había comido a un ser humano. Esa historia me había impresionado bastante. Muy rara vez, según se me había dicho, un dragón lograba comerse a un hombre; (generalmente era vencido por ellos), pero para eso había que tener mucha astucia. Ocurre que yo no sabía qué era la astucia, y pensaba que sería una clase especial de hambre.

Se ve que yo sería el preferido, porque Madre pasaba más tiempo conmigo que con mis hermanos. Una vez le pregunté: "¿Por qué lo haces? ¿Por qué me mimas tanto a mí, y no a los otros?" "Hijo", me contestó. "No son 'los otros'; tienes sólo un hermano. Lo que sucede es que es un monstruo. Tiene siete cabezas".

"¿Y qué será de él en la vida?" Pregunté entre triste e impresionado. "No sé", me respondió, "probablemente lo lleven para cuidar algún lugar encantado, el acceso a un castillo, o un tesoro, porque - desgraciadamente - un dragón de siete cabezas es algo como un perro guardián, ni siquiera puede volar. Todo lo que hace es rugir y morder. No ve ni oye muy bien. Generalmente se guía por el olfato, y ataca con sus chorros de fuego a todo lo que se mueve. Si te fijas y lo miras bien, verás que es muy diferente de tí, y que no tiene esas escamas multicolores ni estas alas preciosas". Y me acariciaba la cabeza, jugando con mi cresta córnea y filosa como una sierra de carpintero, aunque para Madre fueran los Alpes de Transilvania.

Sucede que madre veía bien en la oscuridad, que es una habilidad característica que sólo poseen los dragones adultos; yo era muy joven y debía tomar como verdaderas sus palabras, ya que no tenía otra manera de conocer la realidad que me rodeaba, y la de fuera de la cueva.

Esta última era grande, espaciosa. Podía ver yo la entrada, directamente frente a mí, pero tan distante que se divisaba como un pequeño círculo de claridad pálida. Yo tampoco podía bajar al suelo, ya que no volaba aún, y lo imaginaba cubierto con una espesa alfombra de huesos y restos de cadáveres de los animales que constituían nuestro alimento, y que Madre nos traía a mis hermanos (corrijo: "a mi hermano") y a mí todas las noches, rigurosamente.

Mi padre rara vez venía a la cueva; estaba muy ocupado en su actividad de defensa de la Fortaleza, y sólo alguna que otra vez y en pleno día solía hacernos una visita (que siempre me parecía demasiado corta) a Madre, a mis hermanos (perdón, mi hermano) y a mí. Era enorme. Inmenso. Apenas pasaba por la entrada de la cueva. Cuando estaba adentro ocupaba casi todo el espacio, y Madre se acurrucaba a su lado como un gatito junto a su dueño. Yo nunca había visto un gatito, pero Madre me dijo que los gatitos eran unos pequeños animales peludos, con mucho gusto a goma (yo ignoraba qué era "goma", pero suponía que sería algo desagradable, por su expresión al contármelo).

Al borde de nuestro nido, la pared caía a pico como un acantilado. Como dije, la oscuridad era total, y decía mi padre que hacía frío. Lo que ocurría era que como los dragones variamos nuestra temperatura corporal acomodándola a la exterior, no sentimos nunca calor ni frío; por otra parte siempre nacemos, vivimos (largo tiempo) y morimos en países fríos. No sé por qué habra dicho mi padre eso. Entonces estábamos en Islandia, allí he nacido. Pero - pensaba yo - dentro de doscientos o trescientos años, cuando sea un adulto joven, me darán destino, y quizás vaya a Escocia, o Alemania, para cumplir con mi misión.

La educación de los dragones es siempre generosa en calidad y cantidad; debemos aprender idiomas, incluso los orientales, por si nos topamos alguna vez con un dragón chino o tailandés. Pero fundamentalmente debemos dominar las lenguas romances, el sajón, el normando, las lenguas germánicas y el ario, aparte del árabe, para entender y hacernos entender con los humanos que pretendan invadir nuestros dominios, ya que - como dice Madre - antes de usar de la violencia, (fuego, garras, coletazos) se debe extremar la diplomacia. Madre siempre hacía hincapié en esto de la diplomacia; quizás se debiera a su rígida formación en un castillo en el norte de Francia, cuyo propietario había sido - aparte de embajador ante distintas cortes - miembro del Clero.

Otra cosa que Madre nos enseñaba, (es decir, a mí, porque las cabezas de mi hermano cuando no estaban dormidas estaban distraídas en mil tonterías o mordiéndose unas a otras, era a tener cuidado con los ogros (que en esta zona se llaman Trolls), las brujas y los magos, pues quizás podría el día de mañana (es un decir, en realidad, dentro de quinientos años) tocarle a uno servir en casa de uno de éstos, y eran seres de un poder superior al de los humanos pero más perverso todavía, y podían inferirnos grandes daños físicos (o espirituales, porque no debe haber nada más deprimente que estar paralizado y sin respirar durante mil quinientos años, al ser víctima de un hechizo).

Cuando mis alas crecieron lo suficiente y se fortalecieron como para poder volar, pude al fin descender del nido al sucio piso de la inmensa cueva, y el tiempo me faltó para llegar - temblando de emoción - a la entrada. Afuera, sólo se veían piedras. Rocas grandes, chicas, medianas; ni un árbol, ni una flor, ni un pájaro. El cielo era de un azul grisáceo que parecía también ser de piedra como el suelo. Apoyándome en el umbral, bien asentado en mis garras delanteras, inspiré profundamente, y con toda la fuerza de mis pulmones lancé el aire fuera, en un soplido en el que me iba la vida. En ese momento, cuando el aire salía por entre mis quijadas, sentí como que se encendía algo en mi boca, y con asombro y felicidad pude contemplar cómo de ella salía una larga, poderosa y crepitante lengua de fuego que terminó en una leve humareda azulada. Mi emoción era indescriptible. Estaba listo para cumplir con mi destino. Listo para la vida.

Madre me miraba embobada. Lejos, se escuchaban como un coro asordinado, los gemidos de las siete bocas de mi hermano.

*********************

(De "De Castillos, Princesas y Dragones", 2003.

V I N O

2005-07-26T14:29:00.000-07:00

Beberé un vaso de vino, un vaso de este magnífico licor padre de la inspiración, rojo como la sangre. ¡Qué placer sentir que mientras su sabor llena la boca y su calor enciende el pecho y calma al estómago, el glorioso espíritu atraviesa el paladar y llega a la cabeza! ¡Bebamos otro vaso de esta miel creadora! De este néctar sombrío, de ese sol encerrado en la botella. Años hemos estado cada cual en su recipiente, tú en el vidrio fresco, en la sombra mansa del reposo. Yo en la pesada envoltura de la carne; ahora somos uno. Estamos íntimamente entremezclados, y mi espíritu fluye en tí del mismo modo que el tuyo va llenando mi ámbito, y nos consumimos mutuamente en esta comunión excelsa y trascendente, en la que los dos somos una sola esencia. Te miro y noto que tú te consumirás antes de que yo vacíe todo lo que tengo. Veo que tu luz se va apagndo como se extinguieron las lámparas del fuego sagrado en los templos de la antiguedad. Yo permanezco inalterado, con mi fuego implícito dispuesto a estallar en mil incendios, con mi energía lista para saltar en mil estallidos, con la fuerza de mil potros salvajes, solamente dependiente de mi propio volumen y de tu inspiración. No me consumas si no piensas que vas a crear algo realmente valioso. Yo tampoco puedo desperdiciarme. Estás sentado frente a mí con los ojos vidriosos; ya no puedes expresar todo lo que sientes. En realidad advierto que tampoco sientes nada. Tu mano ha dejado caer el vaso que contenía parte de mí, olvidándote de todos los adjetivos conque me adornaste hace apenas unos instantes. Arrojándome como si yo, mi magnífica sangre trascendente, mi miel creadora, mi néctar sombrío, fueran algunos de los sucios humores de tu cuerpo. Te miro desde mi continente de cristal pensando con alivio que aún estoy aquí dentro, si bien reducido a la mitad de mi volumen primitivo, pero con posibilidades de encontrarme aun con otra mente más alta, de conjugar mi espíritu con otro más evolucionado y creador, y no el tuyo, hombre mediocre.

(De "De Adán a Frankenstein", Corregidor, 1994).

EVOCACION DE TULIA

2005-07-25T13:30:00.000-07:00

Te pienso cual bacante,
blandiendo el tirso.

Quebrando tu cintura al ritmo del cántaro.

Te imagino amando con la intensidad mitológica
de tu cuerpo

atenaceado de ardores impíos
bajo el frío mármol lírico de tu piel.

Te imagino cantando,
con el cabello peinado por el viento;
te imagino ofreciendo
tu cuerpo puro al rito,
a la caricia,
y a la pasión dionisíaca.

Tulia, intelecto perfecto,
estuche de oro de una sensualidad
gigante,
infinita;
que encausaste embistiendo
por caminos disciplinados,
por haber recibido
una educación estricta.

Espero que ahora, lejos ya de mis ojos,
tu cántaro rebase, y vuelque el vino ardiente,
y Sileno y Dionisos te acaricien, lascivos,
y - ebria de amor - vibre tu entrega
dándote la paz que necesitas,
cuando llegue a su fin tu bacanal.

******************

NARRATIVA SUBJETIVA Y OBJETIVA: "LA LAMPARA", (Del libro "La Hora Rosa/ La Hora Azul" Filofalsía,1987)

2005-07-16T07:29:00.000-07:00

LA LAMPARA

Tucumán es un lugar mágico. Era más mágico en 1945, y más mágico aún para mis ojos de nueve años, sin preconceptos, todo percepción, y sin ataduras de relojes ni almanaques. Sólo tomaba en cuenta el día, tiempo de jugar, y la noche, tiempo de volver la las casas, pues venía la comida o la paliza, el cuento o el sermón, según el estado de ánimo de los mayores, y la óptica conque habían juzgado nuestro proceder y comportamiento del día. La única parte de la jornada que se podía medir, o que se destacara en el constante fluir de las horas era la siesta. La siesta era diferente porque era un período del día en el que se podía, si uno sabía eludir hábilmente la vigilancia de los sumos sacerdotes, salir con el fiel Cotó a cazar lagartijas rojas y plateadas que cruzaban como balazos el patio de tierra dura, o negros ututos que se escondían entre las piedras y los pastos grises de polvo.

A veces, un poco porque los mayores nos obligaban a tomar un baño y sentarnos en la galería, y otras veces porque el momento tenía su propio encanto, como un arcoiris particular y permanente, notábamos que existía el crepúsculo. Esa hora sutil en que todo se detiene y comienza a sonar la música de la tarde, mientras el cielo, como un camaleón enamorado, va tornando su blancoamarilo impío por el candoroso rosa, y cuando todo ha quedado como sutilmente bañado de pudor, del interior de cada estrella brota un surtidor de azul que va rociando el cielo, y poco a poco es todo azul alrededor; es azul el cielo, es azul el camino, el campo es como una inmensa llanura azul, y el azul va ganando poco a poco el corazón del hombre, que pierde así momentáneamente su condición de gris, para aparecer como algo trascendente, como algo verdaderamente acorde con la naturaleza, como aceptando el equilibrio, como devolviendo a las estrellas su mirada, suspendido en las dos notas del canto del crespín, que es como una piedra arrojada en el lago eterno y sereno de la soledad del hombre, puesta de manifiesto en la hora en que las voces se acallan, las pasiones se atemperan, y el universo entero parece meditar. Quizás por eso y no por otra razón se le llama a esa hora "la hora de la oración".

A la hora de la oración, precisamente, nos bañaban, nos peinaban, nos ponían ropa limpia, y en compañía del silencioso corro de familia - de familia de estancia, compuesto también por la servidumbre - sentados en la galería, mirábamos silenciosamente el cielo.

No fue la primera ni la segunda vez; tampoco la quinta. No sé cuántas veces

habremos llevado a cabo esta muda contemplación, cuando una tarde, mi madre, oprimiéndole el brazo a mi padre, exclamó: "Ñato, ¿qué es eso que brilla allí arriba?"

En aquellos tiempos un avión era algo bastante raro, y los dos que pasaban por semana eran algo muy claro y conocido: Tremendos Douglas a hélice que metían un batifondo infernal, y a los que, indiscriminadamente, se les daba el nombre de "Panagra". No. Esto no era un avión.

Era... una estrella roja. ¿ O no era una estrella? Era una luz anaranjada, como una pequeña luna, como una pandereta color ladrillo claro, que brotaba súbitamente de la nada, se agrandaba y desfilaba lentamente como un globo cautivo que reflejara los últimos rayos de un sol que para nosotros ya estaba puesto a nuestras espaldas, pues era sólo un reborde luminoso tras las cumbres del Aconquija, avanzando hacia nuestra izquierda, hacia el norte, como siguiendo una ruta preestablecida... Todos nos miramos. Caí en la cuenta de que esta luz había sido para mí siempre algo natural, que era algo que siempre había visto, pero que había asimilado como algo que fuera parte del paisaje, como una estrella más que se moviera, como la luna, como el monótono y triste llamado del crespín o el vuelo del atajacaminos. Todos nos miramos y yo descubrí algo en las caras pétreas de Ignacio, el manual, de Arturo, el jardinero, de Casilda, la cocinera. Algo que un niño de nueve años puede leer en el semblante de un adulto. Descubrí el terror.

La luz boyó despacio en el aire, a una altura que pienso podría ser de quinientos metros, y luego, lentamente, la vimos caer como cae un paracaidista, así, flotando, sobre lo que estimamos por la distancia seríian unas balanzas abandonadas del Ingenio Concepción. Lo recuerdo con claridad porque la balanza par caña de azúcar con su grúa es una construcción muy especial; y una balanza en ruinas tiene reminiscencias de castillo medieval, o de molino de viento para alguien de mi edad y de mi capacidad de imaginar en una época en que una palabra como "televisión" no tenía ningún sentido, y la única radio en varios kilómetros a la redonda la tenía mi padre, alimentada por una batería de automóvil y era un espectáculo al que venían a escuchar - y ver - los vecinos del lugar, como cosa extraordinaria.

El crepúsculo rosa cedió lugar al crepúsculo azul, y finalmente éste dió paso a la noche. Las estrellas se fortificaron, y cuando la luna era una luz grande en el cielo y las ventanas de las casas de la Estancia eran pequeñas luces de ocre temblor en la tierra, fuimos desfilando para el comedor, donde la cena transcurrió salpicada de comentarios sobre el inusual espectáculo que, con ser de todos los días, habíamos descubierto recién hoy. Se habló de aparecidos; nuestro padre nos contó a los niños un cuento en el que abundaban las princesas y los dragones, se hicieron planes para el día siguiente, y los niños nos fuimos a dormir.

Recién a la tarde siguiente, a la hora del mate - grandes y humeantes tazones de mate cocido, con trozos de tortilla con grasa y a veces una tajada de mortadela - la cocinera le contó a mi madre de qué se trataba la famosa luz anaranjada.

"Es la Lámpara, señora", le dijo casi sin abrir los labios, y mirando fijo al suelo. "Siempre aparece a la oración. Brota de la tierra. Raúl, el capataz, sabe de dónde sale. Ha de haber alguien o algo enterrado debajo. Es malo. No hay que hablar de eso". Con la alpargata puesta en chancleta y gris de tierra hacía huellas cruzadas en el piso. De pronto recordó que tenía algo al fuego, y se fue.

A la oración éramos varias personas más que lo acostumbrado mirando aparecer la Lámpara en el cielo. El rosa del aire pintaba sutiles expresiones en la cara del comisario Ferrari, un porteño que había sido destinado a esas soledades, y que compartía el único uniforme de la Repartición con el oficial, de modo que ahora, que el comisario estaba en casa, de visita, aquél estaría poco menos que en calzoncillos, pensaba yo. También un vecino de la zona, don Antonio Martín y sus hijos, Raúl el capataz y el manual Ignacio. El resto, mis padres, las mucamas, la gente de siempre, y nosotros, los chicos y los perros. La Lámpara apareció puntualmente a las ocho, flotó en el aire los minutos de siempre en dirección sur-norte, y descendió suave y silenciosa como una gota exacta sobre las ruinas de ladrillo, hierro y pastizal de la grúa del Ingenio Concepción. El rosa del cielo se hizo azul.

Pocas tardes después, volviendo mi padre en compañía del capataz Raúl Rojas de hacer un aparte de hacienda, a campo traviesa por el potrero de El Chivo, a unas cinco leguas al este de las casas, súbitamente brotó algo del suelo junto a él, con tanta violencia que asustó al caballo, y el animal casi lo voltea. El capataz apretó espuelas, y salió disparado, pero mi padre alcanzó a ver que lo que había asustado de tal modo al parejero era una bola de fuego, o de gas reverberante, de color cobrizo y de aproximadamente un metro y medio de diámetro, que no emitía calor sino una luz suave, y un ronroneo parecido al de una lámpar de alcohol, o de gas de querosén. El también picó espuelas y alcanzó al capataz, quien rehusó todo diálogo, y al galope largo completaron el regreso.

Mi padre decidió a partir de esa noche organizar una expedición para excavar en el lugar por donde había aparecido el fenómeno, e inmediatamente se puso a seleccionar gente que quisiera acompañarlo en la empresa. Una humilde y respetuosa pero firme negativa fue la respuesta obtenida por parte del personal. Pasaron así varios días, y parecía que los planes de mi padre terminarían en un rotundo fracaso, cuando la casualidad quiso que las cosas se dieran de un modo tal que al fin pudo concretar sus intenciones. Mientras tanto la "Lámpara" cumplía su recorrido inmutable cada atardecer, ritmada por los crespines, los machilos, y los atajacaminos.

Había llegado a la Estancia una familia de santafesinos de apellido Juárez. Varios hermanos con sus mujeres e hijos. Toda gente joven, simpática y voluntariosa. Sólo que eran mal mirados por la peonada y la gente del establecimiento en general, porque no practicaban la religión católica. Les llamaban "los evangelistos".

Eran limpios y bien encarados. Pronto se les dio a los varones trabajos de cierta responsabilidad, pues demostraron rápidamente habilidad para las tareas del campo, además que conquistaron a mi padre al coincidir con él en el trabajo a palenque, ya que en el norte de nuestro país no se trabajaba así en esos tiempos, sino que siempre se pialaba para marcar, capar, curar, etc., con la lógica pérdida de tiempo, pero modalidades son modalidades, y eso había traído bastantes dolores de cabeza a mi padre, ya que una vez hasta le habían largado un toro, que no lo atropelló porque pese a sus cincuenta años pudo superar de un salto el alambrado de cinco hilos...

No es necesario ser muy inteligente para darse cuenta de quiénes integraron el equipo de seis hombres montados en mulas aviadas con palas, picos, cuerdas, cadenas, faroles, etc.; también entre los que avanzaban aquella tarde como hormigas recortadas contra el horizonte de pasto duro se encontraban el comisario Ferrari, el capataz Raúl Rojas, el vecino Martín, mi padre... y yo no, porque por mi edad no se me había permitido integrar la caravana, pero estaba en casa presa de gran ansiedad, y no podía dejar de pensar en ellos, y hasta me subí al techo de la cocina, mientras hubo luz, para ver si podía atisbar algo sobre los expedicionarios, maniobra ilusa, ya que el potrero de El Chivo ondeaba sus pastizales a una distancia de alrededor de diez kilómetros de la casa.

Finalmente llegaron los aventureros al lugar desde donde se esperaba ver salir a la luz mala. En el silencio que precede siempre a los grandes acontencimientos, sólo quebrado por la voz de mi padre que daba breves indicaciones alternándolas con comentarios sobre si habría enterrados huesos o metales quizás preciosos - pues sostenía que las emanaciones podían de ser de fósforo, o de algo que se encendía al tomar contacto con el aire - la gente, callada, apretaba los carrillos y esperaba.

Las siete. Las ocho. El crepúsculo empezó a retirarse. Con las primeras estrellas el cielo se iba bañando lentamente de azul.

La Lámpara esa noche no salió. No salió más. Nunca más. La noche cayó súbitamente, algo después de las nueve; cuando el sol se ocultó detrás del Aconquija, la caravana comenzó el regreso a las casas, al paso, de a dos en fondo, con ocasionares comentarios en voz baja, y algún silbido, salpicados por las lucecitas rojas de los puchos.

J.C.Lavarello. (De "La Hora Rosa/La Hora Azul", Filofalsía, 1987)

UTUTO: Chelco, pequeño lagarto negro, venenoso.

PANAGRA: Antigua línea aérea estadounidense.

CRESPIN, MACHILO, ATAJACAMINOS: Distintos pájaros crepusculares. El machilo puede aparecer en cualquier momento del día. También se le llama pirincho, y a veces urraca, en el sud de nuestro país.

OTRA POESíA - "OISTE VOCES" (Ante la tumba de Pablo Neruda)

2005-07-14T16:51:00.001-07:00

Oiste Voces

Oíste muchas voces grandes.
El canto profundo del mar.
El himno del cielo en la tormenta.

La fuerza de la tierra te dio voz
para cantarla.

Soñaste con una América hermanada.

Ahora, proa al mar,
acompañado del amor
-que siempre fue tu espuela-
firme y paciente sostienes la mirada
de millones de estrellas
y escuchas el concierto apasionado
de las voces del mar y de la tierra.

Isla Negra, Chile, 6-1-96
JUAN CARLOS LAVARELLO

Nota: Este poema figura en la antología "Poesía en Marcha, Memoria en Movimiento - Poetas de la Provincia de Buenos Aires", editada por la subsecretaría de Cultura de la Provincia de Buenos Aires, en noviembre de 1999.

ALGO PREVIO (de CRONICAS DE LA PARANOIA)

2005-07-11T22:35:00.000-07:00

Lector: ¿Has pensado alguna vez que la imaginación es como el oxígeno? Este gas tiende a expandirse y favorece la vida, y el hombre lo mete en pequeños reductos como garrafas y cañerías con el pretexto de aprovechar su utilidad.

La libertad de imaginar es la madre del pensamiento activo, de la creación. No digo que vayas a pasarte la vida imaginando, por ejemplo, manzanas con forma de cubo, fáciles de apilar, o un sol azul, que iluminar un bosque constituído por manos humanas del tamaño de grandes árboles, que movieran sus dedos constantemente en un reclamo iningeligible; o que un viernes por la tarde se escucharan las arpas eólicas o el canto del zorzal... en Corrientes y Carlos Pellegrini. Ya dijo Kipling: "Si puedes soñar sin que los sueños imperiosamente te dominen/si puedes pensar, sin que los pensamientos sean tu motivo único..." ("If").

No obstante, la intención de las páginas que siguen es reconocer en su justo valor al libre juego de la imaginación, precioso para la salud del cuerpo y de la mente. Al imaginar sacamos de su encierro a lo más libre que hay en nosotros.

La mente en libertad puede proyectarse y volar hacia horizontes inexpresables. Eso produce mucho temor al hombre de nuestra cultura, ya que vive constantemente preocupado por el paso del tiempo, y po cómo canalizar su actividad imaginativa parq que le rinda mayor provecho material durante su paso por esta tierra.

El temor a imaginar es el temor a pensar, a crear, a decidir. Y entonces, cuando el hombre se ve obligado a hacerlo ("El hombre está condenado a ser libre", Sartre, El Ser y la Nada, pág. 515) muchas veces no es capaz de soportar esa responsabilidad, y busca transferírsela a los demás en base a los argumentos más descabellados con tal de justificar sus actos, sobre todo ante sí mismo.

Erich Fromm, en El Miedo a la Libertad, da un buen ejemplo en el capítulo IV, al final, cuando habla de que "el hombre no puede sobrellevar la carga que le impone la libertad de"; dice que "Las principales formas colectivas de evasión en nuestra época están representadas por la sumisión a un líder, tal como ocurrió en los países fascistas, y el conformismo compulsivo automático que prevalece en nuestras democracias". El capítulo V, habla primordialmente del "Autoritarismo", que es una de las principales formas de evasión.

Los personajes de la última parte de este breve libro, si bien tienen las tintas un poco cargadas, se ubican - o llevan la intención de ubicarse - con total claridad en determinados módulos de nuestra cultura, y si tú, querido lector, te sientes identificado con alguno de ellos, no lo tomes amal, pero deberías ver a un terapeuta...

El Autor

Totalmente Irresponsable.

B A B E L

Metaforismos

El repicar de las campanas salpicaba de alegría el rosa del amanecer.

Los niños marchaban apurados camino de la escuela, trazando fórmulas matemáticas con el movimiento de sus piernas.

El viento peinaba los árboles del bosque, quitándoles el sueño de la noche, y el sol les lavaba las sombras, par aque empezaran bien el día.

Al salir el sol, su luz hacía comprender las cosas, y la realidad asumía su forma definitiva.

El sol era un gran desayuno caliente en la mañana helada.

Los altos álamos miraban lánguidamente pasar el camino, como solteronas nostálgicas.

El tañido de la campana sembraba soledad en la tarde de invierno.

Las sombras de la noche hacían relativas la realidad, las medidas y las formas.

En la noche helada, las estrellas miraban los actos de los hombres con ojos críticos.

Luego de la noche, con el sol, se puede conocer la edad real de las mujeres, la calidad de la ropa, y la veracidad de las palabras.

DE LA AMBIGUEDAD DEL IDIOMA

Para expresar una idea o un sentimiento, uno debe utilizar el lencuaje de los demás, ya que para comunicarse el hombre necesita de una clave que sea conocida por el que habla o escribe y por el que escucha o lee. Y a ella debe ajustar su expresión.

Por eso mismo si uno quisiera expresar exactamente su pensar o sentir tendría que inventar las palabras, debería disponer de un idioma propio. Pero si el idioma es comunicación, para que alguien comprendiera su intención, uno debería enseñarle ese idioma, y a partir de ese momento éeste dejaría de pertenecerle, y así sucesivamente hasta el infinito.

Yo, hasta ahora, he inventdo pocas palabras. He tenido ganas de inventar más, pero he preferido adaptarme al lenguaje de los demás por dos razones: La primera, que las lenguas existentes se aproximan bastante con su capacidad de definición a lo que yo he querido expresar, y en segundo lugar me parece un poco presuntuoso de mi parte pretender que el resto de la sociedad se ponga en la tarea de aprender mi propia lengua, ya que después de todo, el que escucha o lee nunca percibe exactamente lo que quiere transmitir el que habla o esc4ribe, sino que lo enriquece con sus spropias vivencias, hasta el punto de explicarle al dicente o autor lo que quiso decir. Un ejemplo muy claro de esto es el Jonás del cuento de Camus, que cayó desmayado luego de escribir en el techo "solidaire ou solitaire", ya que todos pretendían hasta el agotamiento explicarle qué había querido expresar en los cuadros que había pintado.

RELOJERIAS

El Tiempo es una cosa que da vueltas en el reloj.

(Cuando escribí esto, aún no se habían inventado los relojes digitales).

Era llano como las nueve y cuarto.

Cuando las nueve y cuarto y las tres menos cuarto se van a visitar, siempre se desencuentran.

Era obtuso como las once y veinte.

Las doce es una hora de ceño fruncido y gesto adusto.

No hay nada tan alicaído como las seis y veinticinco.

Ni tan pesimista como las seis y media.

El reloj brindaba hospitalidad con las diez y diez de sus brazos.

Las ocho y veinte son un señior con bigotes.

Era astuto y sigiloso como las doce menos cinco.

El reloj es una sucesión de infinitos ángulos. Es decir, infinitos no. Hay unseñor que dice que son exactamente ciento veintinueve mil seiscientos.

Es curioso cómo los ángulos se parecen a los hombres:

Agudos unos,

obtusos otros,

rectos los menos,

llanos los más.

Un ángulo convexo es un ángulo que antes era infiel.

(O es todo lo que hay alrededor de unángulo cóncavo).

No hay nada más femenino que la una.

Las ocho parecen un burgués bajito haciendo el saludo fascista.

Las siete se mueren de languidez esperando que sean las siete y media, para apoyarse en el minutero.

Las siete menos veinte. Una navaja de afeitar a medio abrir.

(¿Se acuerdan de las navajas de afeitar?)

Las tres: A la torta del reloj le falt un pedazo.

Había un reloj tan egoísta, que en vez de dar las horas las prestaba.

El reloj de sol suspira, porque de noche se convierte en reloj de luna.

Aquel reloj de arena tenía un secreto: Una vez lo habían usado para hervir un huevo.

La luna es un reloj sin agujas. Por eso la prefieren los enamorados. Para ellos, el tiempo no existe.

El reloj es el corazón de los hombres de negocios. Bueno, tic-tac, hace...

Por eso no tienen reloj los poetas.

Reloj de sol: Un ángulo consigo mismo.

Probado: Cleopatra nunca tuvo una clepsidra digital.

Tontería del hombre: Pretender medir el tiempo, como si éste transcurriera.

Los que transcurrimos somos nosotros.

Once de Julio, basta por hoy, NULLA DIE SINE LINEA. A bientôt. JUAN CARLOS

UN POCO DE SURREALISMO - TROZOS DE UNA NOVELA INEDITA, ESCRITA EN 1989

2005-07-08T15:52:00.000-07:00

EL DIA EN QUE PERDI A RAMON

El día en que perdí a Ramón era brillante como deberían ser siempre los domingos. Bandadas de pájaros triangulares, de un opaco gris azulado, pasaban volando al sesgo, rayando el azul purísimo del cielo. A veces gritaban, con un vibrante grito anaranjado. El aire fresco, aromado de mil aromas, caía sobre nosotros como una cascada de inexistentes flores de manzano. El mundo cantaba su polícroma alegría de vivir.

Ramón se me había adelantado por la carretera de azúcar. Caminaba más rápido que yo, y con su traje marrón rayado parecía un gran tapón de corcho que se desplazaba hacia la ciudad, empujado por la brisa. El campo, a mi alrededor, movía el abanico del horizonte, variándolo constantemente. Las vacas, un tanto ausentes en su rumiar, y otros animales que no sé identificar, levantaban la cabeza a mi paso, para saludarme alegremente.

Una nube de algodón estalló en mil pedazos, que fueron desfilando despacito delante del sol, tamizando su luz para que no hiriera tan vivamente mis ojos.

Finalmente llegué a la ciudad.

Casas. Casas, casas, casas. Grandes, chicas, unas sobre otras como amontonadas, agazapadas, acechantes, con ventanas como ojos grandes, chicos, cuadrados, redondos, oblícuos, con persianas como párpados abiertos al asombro, entornados por la codicia, cerrados por el sueño.

Casas con balcones como guirnaldas, y con guirnaldas en los balcones; ropa tendida que los empavesa como barcos permanentemente anclados en un sitio que es todo puerto, con un agua de gente que fluye y refluye, que viene y que va.

La calle, empedrada de gris húmedo, ascendía como una serpiente perezosa, y era tan empinada ahora que tentado estuve - como Chesterton - de levantar una tapa de resumidero para ver si había estrellas.

Cuando llegué arriba me pareció ver a Ramón, cien metros más adelante, avanzando trabajosamente. "¡Ramón!" grité, y al conjuro de mi grito las ventanas y las puertas se animaron; decenas, cientos de cabezas aparecieron en sus vanos. Cabezas, cabezas, cabezas con largos cuellos, como extraños reptiles. Sonreían. Abrían sus grandes bocas y gritaban "Ramón, Ramón", y reían, con carcajadas sin dientes, y grandes lenguas rosadas. "¿Vieron a Ramón?" les pregunté. Casi ninguno tenía ojos. En su mayoría eran sólo caras con boca y oídos. "Ramón, Ramón" repetían balanceando sus cabezas en el extremo de sus largos cuellos. "Ramón... ¡ja, ja!, Ramón..."

Sí, algunos tenían ojos. Pero eran unos ojos que parecían garras, que me siguieron largo rato pero no pudieron atraparme.

Arriba, por encima de las cornisas donde las macetas coloridas con flores inocentes y ajenas remataban el peinado de las casas, el cielo, esa calle azul de arriba, se oscureció de pronto. Se hizo gris, y comenzó a refunfuñar. Se acercaba la tormenta.

En una bocacalle, un grupo de chiquillos vestidos de pobreza me salieron al paso. "¿Vieron a Ramón?" les pregunté. Tenían grandes y hambrientos los ojos y las manos.

Busqué en mi corazón, saqué un puñado de ilusiones, y se las repartí pensando contentarlos. Inmediatamente se dedicaron a destrozarlas, y a escarnecer sus restos entre saltos, risas y morisquetas.

"¡Ramón, Ramón!", gritaban.

Al alejarme me tiraron algunas piedras. Ramón. Ramón.

Comenzó a llover. Primero fueron monedas de plata, que ángeles aburridos distribuían con desgano sobre la casa del pobre y el rico, del sano y el enfermo, del espléndido y el avaro. Algunas caían a mis pies, pero al igual que mis gritos no despertaban ningún eco. Muchas de ellas se derretían, bañando de plata los árboles, las rejas, los frentes de las casas.

Arreciaba, y me cobijé en un umbral. Ahora caían Espadas de Justicia. Brillantes. Eficientes. Una cayó cerca de mí, dio contra una piedra, rebotó y atravesó a un niño pequeño, dejándolo clavado en el piso. Presto se la saqué; me miró agradecido. Tenía los ojos y las manos azules. Al verse libre corrió a su casa, abrazado a una mandioca. Miré la espada en mi mano. "Made in... algo", se leía en la hoja. Quemaba de frío. La solté enseguida, y se deshizo.

Ramón.

Alguien que se encontraba a mis espaldas, me tocó el hombro. Un hombre todo dientes y ojos me invitaba a entrar. Tras de sí, una mujer de grandes pechos blandos y abundantes caderas, que parecía un cactus mustio, se secaba las manos en un delantal a cuadritos. Sobre lsu cabeza, un halo de ruleros se cobijaba bajo el ala de un pañuelo de color cansado.

"¿Cuánto tienes?" me preguntaron.

Busqué nuevamente en mi corazón. Saqué esperanzas. Las exhibí. Me miraron con sorna. No me atreví a sacar la Fé. La tenía en el fondo, porque si nó se expande y llena todo, y no queda lugar para más.

Se hicieron a un lado, y me dejaron entrar.

****************************** Gral. Pacheco, 1989

ALGO DE POESIA SIEMPRE VIENE BIEN

2005-07-07T14:55:00.000-07:00

G R A T I A

Una esperanza, una ilusión, un pájaro,

el movimiento, la vida, la energía,

un astro, un río, el tiempo día a día,

el Universo, un ruiseñor, un sábado.

Un hombre, un sueño, una mujer, un cielo,

un amor que avasalla todo obstáculo,

una fe que colma todo su habitáculo,

y un fuego ardiente que derrite el hielo.

Una alegría que desborda el vaso,

una felicidad que se arrebata,

una pasión que surge, y se desata;

una luz que ilumina sin ocaso.

Un aire nuevo que penetra el alma,

una música de vívida armonía,

y una maravillosa melodía

que embarga los instintos, y los calma.

Una paz, un tremor tibio y fragante,

un aroma que inunda los sentidos

y al corazón apura los latidos,

y hace vivir un siglo en un instante.

Eso es la gracia; es ese don divino

que alcanzaremos con tesón y empeño;

que bendice el esfuerzo, y cumple el sueño

de ver a Dios al tope del camino.

Gral. Pacheco, 16/9/03